Пустота. Федор Кумарин

щетиной. Под глазами – огромные синяки. Волосы свисают до самых плеч. «А что? – подумал я, – сяду к нему, узнаю, что надо этому педику. Может, он какой-нибудь маньяк. Возьмёт и грохнет меня. Тогда хоть весь этот бред прекратится».

      Я остановился и сел в его чёрную «Волгу», на которой был написан номер такси. Несколько троек и девяток. Пахло сигаретами. И, пожалуй, рвотой. Видимо, кто-то недавно обрыгал всю его машину.

      – Ну окей, – сказал я ему. – Что тебе нужно? Ты псих или кто?

      – Замолчи… – вздохнул он. – Я… Куда ты идёшь? Почему не спишь ночью? У тебя бессонница?

      Он дрожал. Его лихорадило. Возможно, этот чувак был каким-нибудь сумасшедшим убийцей. Только каким именно? Ведь разные виды бывают…

      – У меня часто бывает бессонница, – ответил я ему. – Но не сейчас. Я просто возвращаюсь с концерта.

      – Какого концерта?

      – Какая тебе разница? – возмутился я. – Там… Выступал один поэт. Мы ходили смотреть на его концерт.

      – Мы? Кто это – мы? Ты был с девушкой?

      – Да.

      – Как её зовут? – спросил он.

      – Алиса.

      – Она красивая?

      – Красивая, но глупая, – зачем-то ответил я.

      – Ты трахаешь её?

      – Это допрос?! – крикнул я. – Какого хера я должен тебе отвечать?

      – Так трахаешь или нет?

      – Отвали, – буркнул я в ответ. – Не трахаю я её. Это просто подруга.

      – Значит, её трахает кто-то другой, – заключил он.

      – Да какая мне разница?! – воскликнул я. – Может, и трахает. Мне пофиг.

      – Нет, точно кто-то её трахает, – по-дурацки улыбнувшись, сказал таксист. – Так со всеми женщинами. Точнее, со всеми девушками. Сначала они кажутся тебе существами чистой, ангельской природы, недоступной твоему пониманию, они видятся чем-то высшим, чем-то, что большим, чем философия и любая религия, а потом… А потом оказывается, что это просто ложь, и каждая из них – просто кусок мяса, который трахают за гаражами.

      – Ты слишком категоричен, – сказал я. – Нельзя про всех так.

      – А ты слишком тупой, – не церемонился он. – Посмотри на себя… Нахер ты разделся… Метель усиливается, сегодня ночью упадёт пара деревьев. В этом году уже было три или четыре таких ночи… Людей с ног сбивает. А такие, как ты, могут упасть где-нибудь по пути домой и не дожить до утра. Ты этого хочешь?

      – Возможно, – ответил я. – Ещё не решил.

      – Ну вот. Кончать с собой надо, когда точно решил.

      – Разве можно точно решить? – спросил я.

      – Вряд ли… – вздохнул таксист. – Я вот не могу… Уже купил себе пистолет, зарядил. А всё не могу. Что-то держит. Кстати, куда тебе?

      – Панфиловцев, 28, – сказал я. – Но я уже сказал, что у меня нет денег.

      Таксист завёл машину и поехал. Но молчать он не планировал.

      – Ничего, я – это ходячий благотворительный фонд, – продолжил он. – Супергерой, если можно так выразиться. Только не я спасаю людей, а они меня.

      – Это как?

      – Я