Пустота. Федор Кумарин

их нет, а что днём?

      Почему все считают, что я – это блуд

      И дурость в смешении с вином?

      Боже, о Боже, ты слышишь, Ты слышишь?

      Какой же ты, Боже, какой?

      Мне снилось недавно – есть улица и лишь

      На ней приведение с косой!

      Ну почему, почему мне не страшно

      Ночью такой одной?

      Никто здесь не будет из них умиляться

      Лживо моей красой!

      Слёзы текут по прекрасной щеке,

      украшенной только веснушками

      Они – как и звезды галактик, бесед,

      Стоящих за хрупкими кружками!

      В эту щеку не один целовал

      Меня… Только всё позабудется!

      Я для него – не раскрытый журнал,

      Не книга, а сочная курица!

      Слёзы и песни…

      И грустно мне так,

      Что иду я ночью и плачу,

      Засоряю одежду мусором слез —

      Не хватит, чтоб выстирать, прачек…

      Пляшут веснушки в зале лица,

      И жалобы рвут мою душу.

      Как же мала, и все не могу

      Найти ту великую сушу!

      Я плыву, я плыву, я плыву, я плыву,

      Пополняя запас океана!

      Я прочту, я прочту, я прочту, я прочту

      Пепел мёртвых страниц Корана!

      Схожу я к буддистам, схожу к православным,

      Найду я, как жить, во что верить!

      Я на границе огромного мира,

      Которого мне и не склеить!

      Я отыщу веру, правду, любовь,

      Стану прекрасной, как лебедь!

      Но…

      Вы и тогда не поймёте меня,

      Не пожалеете даже.

      Скажете: «Пошлая, злая была

      Странная, как Мальвина,

      Долго жила, а потом умерла

      Грустная девка Полина».

      Внизу была подпись «Фёдор Кумарин». Ах да, со всеми этими рассказами я совсем забыл сказать, как меня зовут. Фёдор Кумарин – это и есть моё имя. Дерьмовое, правда? Что ж, как есть. Что ещё можно сказать обо мне? Учусь на втором курсе университета на самой бесполезной специальности во вселенной – журналистике. Разлагаюсь. Профессионально занимаюсь трусостью. Чувствую внутри пустоту.

      Прочитав стих, я сложил всю вытащенную бумагу обратно в стол, скомкал стишок и выбросил в урну. Я думал, стих будет куда лучше. А оказалось, обыкновенное говно из тех лет.

      Посмотрел на часы – 10:30. Я потратил слишком много времени зря. У меня ведь вообще-то есть план. Я должен жить по плану. Должен учиться.

      Первым по расписанию, которое я сам себе выдумал, – история. Открываю книгу по истории средних веков. Читаю о времени, когда Византии не стало как государства. От захвата Константинополя крестоносцами в 1204-ом году крестоносцами до взятия его силами Никейской империи в 1261-ом. Именно тогда Византия была восстановлена. Правда, всего на двести лет. Потом она снова умерла. Она долго умирала. Потом еще и Османская империя долго умирала. Проклятый город царей.

      Я тоже долго умираю. Только я не хочу. Зачем? У меня нет даже желания умереть. Нет страсти. Просто пустота. Чувство, когда