Старый дом. Андрей Викторович Пучков

ходить по террасе, лихорадочно обдумывая ситуацию. «Нет, ерунда какая-то получается. Во-первых, я смогу приватизировать этот дом только через пять лет. Если меня «грохнуть» сейчас, то дом благополучно опять повиснет на балансе муниципалитета. А им оно надо? Скорее всего, нет, если уж они его мне отдали. А может, они решили подождать пять лет и потом меня убить? Нет, тоже фигня какая-то: за пять лет я могу пять раз выйти замуж, родить пятерых детей от разных мужей, и тогда вокруг моего трупа будут скакать минимум пять прямых наследников и человек тридцать со стороны бывших свекровей. Нет, тоже не вариант».

      Вдоволь находившись по террасе и устав, я опять уселась в кресло. «А почему, собственно, они не могли убить тех, кто в частном порядке купил у них дом? Да потому, что это какой-то бред с моей стороны». Поняв, что окончательно запуталась, я взяла себя в руки и успокоилась. По крайней мере, пять лет об этом можно не думать. Переночевала вполне нормально: на кухне взгромоздилась на стол, положила под голову сумку, укрылась курточкой и проснулась только утром. Я, конечно, пробовала устроиться на втором этаже в «розовой» спальне на кровати, но – тщетно: пружины из неё слишком уж выпирали. Так что даже мне, привыкшей к спартанским условиям детского дома, лежать на них и тем более уснуть было невмоготу.