Он. Максим Закурин

й знакомый, может он вырос именно в этом городе. Все может быть. Города не отличаются друг от друга. Они все похожи. Все та же грязь, как и людская, так и та что лежит под ногами. Нечистоты текут под ногами, выбрасываемые жителями, сдохшие животные в канавах. Все это его не волновало и даже не было отзуков в душе его. Это было всегда, ничего не меняется. Проходят века, сменяются правители. Люди не меняются. Он здесь не за этим. Его цель в центре.

      Каждый, наверно, слышал о черном человеке. Но никто не знает его целей, зачем и куда он идет. Он и сам не всегда знает. Он просто делает свою работу. Сегодня он здесь, завтра там. Но этот город. Чем-то притягивал его, его, кто давно забыл, что такое эмоции. Радость, веселье, что это. Есть только цель. Он должен выполнить поставленную задачу. Еще есть время, оно всегда предоставляется вершителю. Вершителю судеб, тому кто решает. Но это призрачная иллюзия, ничего он не решает, и только возможность есть у него. Но он об этом не знает.

      Крик. Внезапный крик из подворотни. Полный боли и отчаяния. Он отвлек его. От чего? От цели? Но крик. Женщина? Почему? Почему она кричит? Ей нужна помощь? Что-то провернулось в мозгах его, какие-то воспоминания? Возможно. Он свернул с дороги. Он шел на звуки крика. Это не его цель. Зачем он свернул. Но крик. Женщина и два ублюдка. Эмоции? Что это? Кто они такие? Нож у горла женщины, почти разорванная одежда. Похотливый взгляд. Подонки. Слабаки.

      Пара трупов осталась лежать на земле или подобие мостовой. Женщина уже давно убежала. То ли радуясь, избежавшей ее участи, то ли еще не понимая грань чего ей удалось избежать. Он шел дальше, да, ему пришлось задержаться. Но это мелочь. Его шляпа, даже не изменила положения. Слабаки. Их время еще не пришло. Но все уже сделано. Сделано. Прошлого не вернуть. Это закон. Его никто не в праве менять. Даже он, вершитель.

      Его путь продолжался. Цель, она должна быть выполнена. Черный человек шел дальше. Город. Он изменился, стал больше. Больше жителей. Но сами жители не изменились. Надо бы искоренить, но цель.

      Ночь, тишина, аптека. Аптека? Что-то это слово значило в его памяти. Аптека. Кажется это важно. Кажется? Крестится надо? Нет. Они не знают. Даже Хорон не знал. Кто и куда попадет. Он таксист. Таксист? Кто это. Не важно. Цель.

      Она близко. Все эти истории о черном человеке. Что-то отзывалось в его душе. Черный человек, в черной одежде, в черных перчатках. Кто он? Он шел. Еще квартал. Опять?