Память сердца. Стихи. Проза. Светлана Север

                         ***

      Солдат играл на раненом рояле,

      В затишье перед боем, «Венский вальс»…

      Война казалась просто нереальной,

      Покуда эта музыка лилась.

      И даже ветер замер в заоконье —

      Не холодил дрожащую листву.

      Солдат играл… закрыв глаза от боли —

      От партитур, сгоревших на полу…

      От битых стёкол, обгоревших щепок,

      От паутин и листьев по углам…

      Вальс Штрауса казался здесь нелепым,

      Средь хлопающих взрывов тут и там.

      Но он звучал! С неудержимой силой,

      Назло войне, разрухе и смертям…

      В нём столько в жизнь надежд и веры было,

      Он был, как обращенье к небесам!

      Старинный вальс, на раненом рояле,

      С глубокими рубцами от стекла…

      Но клавиши восторженно звучали,

      И их не беспокоила война.

      Рояль был стар и знал, что вальс тот вечен;

      Война сожгла все ноты, но сейчас…

      Назло и ей, и смерти, в бесконечность,

      Плывёт бессмертный Штраусовский вальс!

      Елена Зарщикова

      Я помню всё! Я не забыла!

      Тот мир… Он был совсем иным.

      Там пахло порохом и гарью.

      Тот мир в мечтах лишь был цветным.

      Там за свободу воевали.

      Война сближала там солдат

      В боях жестоких и кровавых.

      Там каждый говорил всем: «Брат».

      Там умирали не для славы.

      Была другой тогда земля:

      Багровой, липкою от крови.

      Там не трава на ней росла,

      А люди корчились от боли.

      Парила в воздухе там смерть

      И боевые самолеты.

      Там не был слышен детский смех,

      А только плач и крик их звонкий.

      Там умирали, чтобы жить,

      Переродившись в своих внуках.

      Чтоб в будущем счастливым быть,

      Не зная горя и разлуки.

      Там ценностью считали хлеб

      И каждой крошкой дорожили.

      Лишь он один был на обед…

      Мы помним все! Мы не забыли.

                      ***

      Сегодня Лизе восемь лет.

      Вновь в лес беру её с собою.

      Зима. Мороз. Наш стынет след.

      Мы пилим старый дуб пилою.

      Немеют пальцы на руках.

      Она от боли тихо стонет.

      Скрывая слёзы на глазах,

      К земле свою головку клонит.

      «Отец на фронте! Ты должна

      Мне помогать!» – кричу ей гневно.

      Ведь Лиза старшею была…

      Худою, кроткою и бледной.

      Я злюсь за это на себя

      И нервно губы в кровь кусаю:

      «Ах, Лиза, девочка моя,

      Ещё чуть-чуть я обещаю!»

      А после в тишине ночной,

      Когда уткнувшись носом в стенку,

      Она уснёт, а я с мольбой

      Пред нею встану на коленки.

      И прошепчу, слезу смахнув:

      «Прости меня, моя родная!»

      Коснусь губами её рук

      И лягу рядышком с ней с краю.

      От голода