Красная строка. Коллективный сборник №2. Нина Кромина

ходил вокруг жены, неуверенно заводя разговор, что неплохо бы слетать отдохнуть. Наташа не отпускала, давила на его совесть:

      – Дети маленькие… Что я одна с ними буду делать? Вдруг что – помочь некому. Родители живут далеко… Ну потерпи немного…

      Он, стиснув зубы, соглашался и вскоре опять отпрашивался. Директор фирмы тоже с неохотой отпустил его:

      – А работа? Закончить надо… – крутил в руках его заявление на отпуск.

      На работе Артёма ценили, он занимался созданием и доработкой сайтов «под ключ» и руководил небольшим штатом программистов.

      – Нашу работу невозможно закончить. Она напирает непрерывным потоком. Ребята в группе толковые, разберутся…

      – Пару недель отдохнуть хватит?

      – Чтобы вволю отдохнуть, надо отпуск немереный…. Но я рад и двум неделям…

      Шереметьево и сгрудившиеся кубики высоток остались далеко позади под серым московским небом, скупым на зимнее солнце. А под крылом самолёта солнце щедро разливало между облаками сочные жёлто-оранжевые краски.

      После омлета и кофе он погрузился в сон: видел себя в ослепительно белоснежных Альпах на самой вершине Монблан. Вот он поднимается на другую вершину – четырёхтысячницу! Третью! Перемещается по всей альпийской дуге: из Австрии во Францию, из Швейцарии в Италию, Германию. Входит на панорамные смотровые площадки, любуется снежными великанами, которые смог покорить. С одной стороны – отутюженные ратраками горные склоны, с другой – среди скал и ёлок нетронутая целина, глубокая пушистая. Он мчится стремительно вниз по «чёрной» трассе, жаждая испытать спектр ощущений. Но ратраки поработали на совесть, и за ночь трасса подмерзла, под ногами не склон, а стиральная доска. Он мчится и… налетает на ствол сосны!

      Артём вскрикнул и проснулся. Его встряхнуло толчком от соприкосновения шасси самолёта с землёй в аэропорту Мюнхена. Раздались вразнобой хлопки в ладоши и радостные голоса пассажиров.

      Ещё дома Артём зарезервировал автомобиль в аренду. В многоэтажной прокатной фирме его ждал чёрный фольксваген. На нём он добрался до отеля. Поселился, рассовал вещи по шкафам. Решил познакомиться с городом, заодно поужинать в каком-нибудь ресторане.

      В вестибюле к нему подошла брюнетка с прямыми до плеч волосами, в расстёгнутой пушистой шубке.

      – Русиш? – спросила, улыбаясь и, не дожидаясь ответа, объяснила, – у меня особый нюх. Была рядом, когда ты устраивался, и сразу поняла, хоть ты и неплохо говорил по-немецки.

      – Да. Не ошиблась, – сдержанно ответил Артём.

      – Я Кэт. Или Катя, – она глянула томным взглядом из полуоткрытых серых глаз.

      – Я Артём, – он посмотрел на неё, размышляя: «Кэт… Кошка? На домашнюю кошку она не похожа. Скорее тигрица, любящая свободу. И кофточка у неё под цвет. Клеится? Слышали мы про таких кошечек. Потом мужики узнают, что у них в разных городах дети подрастают …» – он демонстративно похлопал себя по плечу рукой с обручальным кольцом.

      Вышли на улицу.

      – Какими судьбами? Надолго? – спросила она.

      – Здесь