Salzburgsünde. Manfred Baumann

Mappe.

      »Ich habe dir dazu eine kurze Mailnachricht geschickt.«

      Der Kommissar blickte auf den Schnellhefter.

      »Ja, ich erinnere mich. Die Nachricht habe ich gestern Abend von zu Hause aus schnell überflogen. Es geht um diese Knochen, die man am Karfreitag auf dem Kapuzinerberg gefunden hat.«

      Er zog die geöffnete Mappe näher heran, blickte auf die Bilder.

      »Es gab am Abend einen Fernsehbericht. Den habe ich gesehen. Wenn ich mich recht erinnere, ging es dabei nur um das tote Gamstier. Von menschlichen Knochen wurde nichts erwähnt.«

      Der Abteilungsinspektor nickte. »Die zum Kapuzinerberg gerufenen Kollegen haben das mit den Journalisten gleich abgeklärt. Tote Gämse ja, menschliche Skelettteile nein.«

      Der Kommissar nickte, studierte die Bilder, blätterte um.

      »Ich erkenne keinen direkten Zusammenhang, ob das überhaupt etwas für uns ist. Wenn es sich um einen polizeilichen Fall handelt, dann liegt das Ganze sehr weit zurück. Vielleicht sogar an die 100 Jahre, wie ich deinen Notizen entnehme. Es wäre mir lieb, Otmar, wenn du dich darum kümmern kannst. Ich bin mit anderer Arbeit eingedeckt. Halt mich auf dem Laufenden, falls sich etwas Interessantes ergibt.« Er schloss die schmale Mappe, schob sie zurück.

      Er stockte. Das Gesicht seines langjährigen Mitarbeiters und Freundes blickte ihn ernst an. Sehr ernst.

      »Ist noch etwas, Otmar?«

      »Ja, Martin.« Der Abteilungsinspektor räusperte sich. »Es hat sich etwas ergeben. Deshalb bin ich hier.«

      Merana schaute auf die Uhr. Das geschah eher unwillkürlich. Die beiden kannten einander sehr lange. Er konnte seinem Freund und Mitarbeiter direkt sagen, dass er mit vielen Aufgaben eingedeckt war und wenig Zeit hatte. Da brauchte es keinen verstohlenen Hinweis durch einen Blick zur Uhr.

      »Ich nehme an, es ist wichtig, Otmar. Sehr wichtig?«

      Der andere nickte, griff in die Tasche seines Sakkos. Als er die Hand hervorzog, hielt er einen kleinen Gegenstand in den Fingern. Er legte ihn auf den Schreibtisch.

      »Dieser Ring wurde zusammen mit den Skelettteilen gefunden.«

      Der Kommissar schaute den Kollegen leicht verwundert an.

      »Davon habe ich gestern nichts in deiner Mailnachricht gelesen.«

      »Nein. Davon stand nichts in der Notiz. Ich hielt es zu dem Zeitpunkt nicht für so wichtig.«

      »Aber jetzt schon. Was ist mit diesem Ring?«

      »Ich habe ihn gestern unseren Technikern weitergegeben zur genaueren Untersuchung.«

      »Und?«

      »Die Jungs von Thomas Brunner waren erfolgreich.«

      Mit dem Chef der Tatortgruppe hatte er heute einen Termin, fiel ihm ein. Wegen einer anderen Angelegenheit. Er streckte die Hand aus, nahm das kleine Schmuckstück. Es machte keinen besonderen Eindruck, schien alt und abgegriffen. Doch an der Innenseite war der Ring offenbar kürzlich behandelt worden. Von den Technikern, wie Merana annahm. Die behandelte Stelle war hell poliert. Er hielt den Ring näher ans Auge.

      »Da ist etwas zu erkennen, Otmar. Sind das Ziffern?«

      Der Angesprochene nickte.

      »Ja. 21, 6, 44.«

      Die Inschrift war sehr klein, aber man konnte sie gut ausmachen. Unter dem Mikroskop der Techniker waren die Ziffern sicher eindeutig erkennbar.

      »21, 6, 44 – das könnte ein Datum sein.« Er drehte den Ring in den Fingern. Dann probierte er, ihn sich anzustecken. Doch nicht einmal an Meranas kleinem Finger passte er. »Die Hand, die ihn trug, war gewiss schmal. Der Ring könnte ein Geburtstagsgeschenk gewesen sein. Vielleicht handelt es sich um einen Ehering. Dann könnte es sich bei den Ziffern um ein Hochzeitsdatum handeln.«

      »Ja, davon bin ich auch ausgegangen.«

      Der Abteilungsinspektor nahm die Mappe in die Hand.

      »Wie du weißt, habe ich gute Beziehungen zu den Beamten im Magistrat. Zu denen im Standesamt genauso wie zu denen im Archiv. Ich habe mich heute Früh an die Magistratskollegen gewandt. Vor wenigen Minuten erhielt ich diesen Archivauszug.«

      Er kramte im Ordner, zog aus den hinteren Unterlagen ein Blatt hervor.

      »Was ist das?«

      »Die Kopie einer Heiratsurkunde. Vom 21. Juni 1944.«

      Braunberger reichte Merana das Blatt.

      »Ich möchte, dass du dir das genau anschaust, Martin. Und dann wirst du entscheiden, wie es weitergehen soll.«

      Der ernste Tonfall in der Stimme seines Mitarbeiters irritierte ihn. Auch die Formulierung klang eigenartig. Merana nahm das Blatt in die Hand. Das darauf abgebildete Dokument war alt, gelbstichig. Was ihm sofort ins Auge sprang, war der auffällige Stempelabdruck. Ein Adler mit ausgebreiteten Flügeln. Unter seinen Krallen ein großes Hakenkreuz. Das war zu erwarten gewesen. 1944. Natürlich, ein Hakenkreuz. Aber es irritierte ihn dennoch. Es war mehr als bloße Irritation. Er spürte tiefe Ablehnung in sich aufsteigen. Widerwillen. 1944, da hatte es kein Österreich mehr gegeben. Schon einige Jahre nicht mehr. Da war seine heutige Heimat Teil des nationalsozialistischen Deutschen Reiches. Der historische Sachverhalt war eindeutig. Und die Österreicher hatten sich in großen Scharen jubelnd den neuen Machthabern zugewandt. Sie waren keine Opfer. Viele wurden Mittäter. Daran bestand kein Zweifel. Das war lange vor seiner Geburt geschehen. Er konnte nichts dafür. Aber er verspürte dennoch eine Mischung aus Wut und Traurigkeit, wenn er daran dachte. Langsam ließ er die Augen über das abgebildete Dokument gleiten. Das Datum war deutlich zu erkennen, notiert in gestochen klarer Schrift. »Heiratsurkunde« stand am Kopf des Dokuments, in dicken gotischen Frakturlettern. Zu Beginn des Textes hieß es:

      Vor dem unterzeichneten Standesbeamten erschienen heute zum Zwecke der Eheschließung …

      Dann waren die Namen notiert. In deutscher Kurrentschrift. Damit war er nicht allzu vertraut. »Dein Opa hat sich alles in Kurrent notiert. Manchmal sogar auf Rezepten. Das war aber für unseren Apotheker kein Problem«, hatte ihm die Großmutter öfter über die Schreibgewohnten ihres Mannes berichtet. Sein Großvater war praktischer Arzt gewesen. Merana hatte sich Kurrentschrift in der Volksschulzeit selbst beigebracht. Einfach aus Interesse. Er blickte intensiver auf das Blatt. Vielleicht reichten seine spärlichen Kenntnisse noch. Natürlich konnte er das die Techniker lösen lassen. Und er konnte getrost davon ausgehen, dass auch Otmar wusste, was hier stand. Aber er wollte es selbst probieren. Seine Augen wanderten über die ersten Buchstaben.

      Der Obergefreite Niklas Stirner … las er.

      Stirner? Er hielt inne, blickte verdutzt auf. Stirner? Konnte das sein? Er schüttelte den Kopf. Wohl eher nicht. Seine Augen glitten weiter. … geboren 13. April 1922. Die Entzifferung der angegebenen Adresse ließ er beiseite. Was ihn mehr interessierte, war der Name der Braut. … und die Verkäuferin Maresa Grubtal … Sein Atem stockte. Also doch? Nach ihrer Verehelichung hieß die Frau natürlich nicht mehr Grubtal mit Familiennamen, sondern ebenfalls Stirner.

      Maresa Stirner. Die Mutter von …

      »Emilia Stirner«, flüsterte er. Er ließ das Blatt sinken, starrte ungläubig zu seinem Kollegen.

      »Maresa Stirner? Kann das sein?«

      »Ja.« Immer noch wirkte der Abteilungsinspektor sehr ernst. Sogar besorgt. »Ich wollte es dir persönlich zeigen, Martin, und nicht als Mailnachricht schicken. Wann hattest du zuletzt Kontakt zu Frau Professor Stirner?«

      Merana schüttelte langsam den Kopf.

      »Ich weiß nicht. Das ist sicher sehr lange her. Zehn Jahre mindestens. Vielleicht länger. Ich weiß gar nicht, ob sie überhaupt noch lebt.«

      »Sie lebt noch.« Braunberger langte in die Mappe. »Und sie wohnt immer noch in Salzburg. Sogar an derselben Adresse. Was neu ist, ist ihre Telefonnummer.«

      Er