Лирика. Иван Реуцкий

есть: не становиться подлецом!

      1 сентября 2019

      Я не нужен. Пустота.

      Корки мокрые на блюдце.

      Дни прохлады сентября

      В вазу без цветов прольются.

      Может, так и надо жить?

      Десять лет-какая малость!

      Я без них смогу прожить!

      Мне от них -одна усталость.

      Мне от них переживать

      Дни и вечера зачетов,

      Голову свою ломать

      От вокальных недочетов.

      Все пройдет. Все суета —

      Добрый текст Екклезиаста.

      Для молитвы -тишина.

      Память как кольцо на счастье.

      ****

      Я последний советский писатель.

      Я последний советский поэт.

      Мне судил так Господь-Создатель.

      И разрыва шаблона здесь нет!

      Для меня не «совок», а Россия

      И пятнадцать республик за ней.

      Мы друг друга с ладоней кормили

      Общим хлебом лесов и степей.

      Общим духом врага победили

      И, как храм, берегли наш союз.

      Землю кровью своей напоили

      Братско-сестринских жертвенных уз!

      Ни покоя, ни счастья в распаде-

      Пустота и содомский галдеж!

      Как последние гнусные б..и

      Насадили под ребра, на нож!

      Я молюсь. Только это осталось.

      Грубо Бога прошу удержать

      Только эту великую малость-

      Нашу русскую Родину-Мать!

      Смерть Мусоргского

      Правдой жесткой, как сермяга,

      Оботрусь до пят.

      Пойман жизнью, как бродяга-

      Горький звукоряд.

      Стойкий запах грязных рубищ,

      Мрачный жизни крен.

      Раздробил судьбу на сотню гульбищ,

      Падших до измен.

      Белым дымом из-за окон

      Утром понесет.

      Сальной свечки жир и копоть

      Ляжет на пролет

      Там, внизу, в сокрестьи лестниц —

      Днище и поддон.

      По березкам непонятный

      В рощах перезвон.

      Он, неслыханный доселе,

      Дымковским лубком

      Прокатился еле-еле

      Светом над селом.

      Улетел под тучи, в дождик,

      Пал вдали, в поля.

      Там, где крестик на погосте,

      Где черна земля.

      Мне б забыться, спрятать душу,

      По кускам сложить.

      С «Годуновым», как с игрушкой.

      Рядом жизнь прожить.

      Мне б забыться. Кто я? Где я?

      Нет ответа мне.

      Лишь коньячно лист желтеет

      Тенью на окне.

***

      Голодный взор литератора

      Хищно смотрит на жизнь,

      Глазом несытым высматривая

      Ярких образов типажи.

      Словно алхимик над колбою,

      С упорством и одержимостью

      Ищет, как в сене иголку,

      Характеры нелживые

      Творчески подходит к каждому

      Встречному- поперечному,

      Как баба ребенка, вынашивает

      Книгу добрую, вечную.

      Молча ходит