Приватный танец. Вероника Карпенко

бы видит впервые. Взгляд скользит по лицу, спускается ниже, упирается в стол…

      – Боюсь, что мне это не интересно, – с сожалением произносит он и смотрит на часы, – Ваше время истекло!

      Сердце обрывается и с треском несется вниз. Я больно стискиваю пальцы, впиваясь ногтями в ладони. Только не вздумай ныть! Только не плачь!

      – Я не люблю повторять дважды, – бросает он, откидывается на спинку, позволяя подоспевшему официанту убрать приборы.

      Словно сомнамбула, я подымаюсь со стула. Ноги не желают двигаться с места, а мозг никак не может найти хотя бы еще один повод привлечь его внимание. Неужели всё зря?

      – Пожалуйста, – внезапно для самой себя выдавливаю я. И это слово выходит таким жалким, что мне становится тошно.

      – В каком стиле? – вдруг говорит он.

      – Что? – я удивленно смотрю на него, смаргивая подступившие слёзы.

      – Ну, что у вас там? Стриптиз?

      – Это… это белли-дэнс, танец живота, – робко отвечаю ему.

      Он удивленно вскидывает брови, еще раз оценивает взглядом мою фигуру. Теперь уже целиком!

      – Думал, его танцуют женщины с формами!

      Сомнительный комплимент. Я спешу возразить:

      – Нет. Этот танец универсален!

      Чувствую себя по-идиотски! Сидеть напротив было гораздо проще, чем стоять вот так, под пристальным взором, глупо переминаясь с ноги на ногу.

      – Хорошо, – наконец слышу я, и это слово, что бы оно ни значило сейчас, кажется мне лучшим на свете.

      Он берёт со стола зажигалку и неспеша закуривает:

      – Мой водитель подвезёт вас домой. А завтра в 10 вечера заберёт и доставит куда нужно.

      Я жду, что он скажет что-нибудь еще. Какие-то подробности, детали…

      – А… сколько будет людей? – решаюсь я уточнить, плохо представляя, во что ввязалась.

      – Только я, – сообщает он обыденным тоном, – считайте, что это приватный танец.

      Он подзывает охранника, и я ухожу вслед за ним, не оборачиваясь. Машина на сей раз другая, намного чище и современнее. Внутри приятно пахнет, водитель, мужчина средних лет, совсем не похож на того хама, с которым мне «посчастливилось» прокатиться в прошлый раз. Я сразу утопаю в мягком кожаном сидении, кладу голову на подголовник. Как же удобно!

      Дорога пролетает незаметно, мы едем плавно, без маневров, соблюдая правила. «Завтра в 10? Куда? Зачем? Что я натворила?», – сомнения разрывают меня на части. С одной стороны я ликую, ощущая маленькую, но все же победу. Но адекватная часть подсознания бьёт тревогу… Что ждёт меня там, неизвестно где, в 10 часов? Он сказал, что будет один. Но, верится с трудом!

      Я закрываю глаза, пробуя расслабиться. Разве может быть хуже, чем есть уже? Не убьют же они меня, в конце концов! Иначе бы уже это сделали. Изнасилуют? Я невольно вспоминаю парк… «Но ведь можно не идти», – трусливо думаю я. Но тут же осекаюсь, представляя Марата… Теперь пути назад нет! Если я не приду, то… то я понятия не имею что будет!

      – Пожалуйста, – череду размышлений прерывает голос водителя. Он улыбается мне в зеркало заднего вида.

      – Спасибо, – вежливо киваю я и закрываю