Город Тысячи Душ. Фил Браун

до неузнаваемости. Прошлой ночью он выглядел, как квартира пьяницы-холостяка, а сейчас в нём не поселились бы даже бездомные из нью-йоркских трущоб. По углам и на вешалке повисла уже знакомая паутина. Кресло позорно блистало широкой трещиной на ножке. На стойке обслуживания лежала чья-то старая фетровая шляпа, одна из тех, которые носили гангстеры пятидесятых годов. Правда в этой уже давно поселилась моль. Головной убор был весь в пыли, немного потерял форму и также оброс паутиной. Звонок, в который вчера звонил Джон, чтобы вызвать управляющего, на сей раз предстал в разобранном виде, а рядом с ним лежало несколько шурупов.

      – Что тут, чёрт возьми, случилось за ночь? – спрашивал сам себя Джон и сам себе же пытался дать разумный ответ, но не мог такового найти.

      Сказать, что обстоятельства были странными – это ничего не сказать. Не видя другого плана дальнейших действий, парень подошёл к двери, из которой вчера вышел управляющий. Она была вся поцарапана и обшарпана, будто об неё точили когти долгое время, а внизу даже прогнила. Парень немного дёрнул ручку, и та запросто отвалилась и словно игрушечная, упала на пол. Теперь дверь было открыть не так легко.

      – Вот дерьмо. – проворчал Джон.

      Он начал думать, как открыть эту дверь. Сначала он пытался вставить ручку назад и повернуть, но ничего не вышло.

      – Проклятье! -за криком последовал злобный удар ноги о стену.

      С бедняги что-то посыпалось, а затем упала картина. За ней оказался шкафчик небольшого размера. На его дверце был вырезан цветок, очень похожий на лотос. Впадшая ручка отличалась позолотой, но кое-где уже облезла. Джон подошёл и из любопытства открыл дверцу, при этом забыв, что это далеко не его дом. Внутри находился всего один ключик, маленький ключик, сделанный из обычного дешёвого железа, но при этом благополучно избежавший оранжевого налёта. «Интересно, от чего может быть этот ключ?», – подумал Джон. Он оглядел помещение ещё раз, но ничего, где бы можно было применить этот ключ, не увидел. Походив немного по помещению, он всё же решил во что бы то ни стало открыть эту заветную дверь.

      – Чёртова доска, не с тем ты связалась!

      Парень подошёл к вешалке, оглядел её, схватил за ножку и, приложив немалые усилия (лицо его немного покраснело и застыло, дыхание на мгновение остановилось, на руках проступили вены), попытался разломить её. Но вешалка так просто не далась. Она хоть и держалась из последних сил, но ещё не потеряла свою стойкость. Тогда Джон перевернул её и несколько раз ударил о стойку обслуживания. Победа. Ножка с треском отлетела к стене.

      – Надеюсь, у хозяина есть страховка.

      Джон поднял ножку и оглядел её отломанный конец. «Должно получиться», – прибавил себе уверенности он, стиснув губу. Мародёр подошёл к двери, подпёр ножкой от вешалки левый край двери и навалился на неё всем свои весом. Дверь издала пронизывающий скрип. Это была последняя оставить её в покое, но тщетно. После неимоверных усилий