Зазеркалье/Имаго. Ваня Важова

без оглядки, вслепую, как хищник

      на запах греха.

      Фантазией пьяной манят открытые двери

      столиц,

      За ними сласть, истома, и правда жизни

      в них.

      И там стою, как нагая, вдыхая едкий дым,

      Тот душащий миг свободы, иллюзии

      окна открыл.

      Нектар

      И заглушая собственные звуки,

      Я вслушиваюсь в чьи-то откровенья.

      Застигнута врасплох, рассовываю мысли

      по карманам,

      Те мысли тайные, что не покроются

      забвеньем,

      Они пчелиным роем по капле собирают

      Нектар времен, нектар любви, нектар

      надежды.

      Все в них мое – и горести, и счастье,

      В них все мое, как самый сладкий мед.

      Рефлексия

      Рефлексирую, ковыряя старые раны.

      Боль и страх заполняют мембраны.

      Каждый вдох горит, пышет серой,

      Воздух иглами по границе режет

      И стоит, пустотой накрывая…

      Длинный шаг все труднее дается,

      Хочется в одночасье, с порога в омут

      Или, сев в позу лотоса, послать привет

      Джа,

      Открестившись от прошлых исканий,

      Поставить точку, а не запятую,

      В разборе полетов, во сне, наяву,

      Стерев ластиком, и написать вновь,

      Чтобы без боли, страха, чтобы

      не под ребро,

      Осветлить бы память, до кипенной

      белизны,

      До стерильно чистой, девственной красоты,

      Усыпив совести звук, мысли, что бегут в ряд,

      Броситься в пучину других, не своих страстей,

      В чужое, отравленное, не мое, разбиваясь

      в кровь,

      Простить себя и отпустить на четыре все…

      К роману…

      Теплый вечер, солнце близится

      к закату

      И женщина, застыв в глубоком

      реверансе,

      Стоит, слегка лишь голову склонив,

      И ренессанс забытых тех времен

      Звучит, как эхо возрожденья —

      Далекий ренессанс, забытый стиль,

      забытые движенья.

      Как восковая статуэтка голову склонив,

      Стояла женщина в глубоком реверансе.

      Репродукция

      Мечта незримая летит, как птица,

      Окутывая крыльями лицо Парижа.

      Глотая горький дым в кафе Монмартра,

      Пишу стихи – несмело, робко, стыдясь

      Той дерзости, с какой писалось мне

      когда-то…

      Ночами, вглядываясь в репродукцию Моне —

      Манящий знак приоткрывает спальню,

      В ней образы минувших дней всплывают,

      Качая колыбель на волнах странствий…

      Мечта незримая летит, как птица,

      Расчерчивая то, что жизнь порой скрывала,

      Как воспевать воспетое веками?,

      Сижу в кафе, мечтаю, вымаливая строки

      из глубин.

      Властелин

      Бабочка летит, неся исцеление,

      Из мрака грусти в обитель души

      Светлым