Бунт Афродиты. Секс-рассказы. Марк Довлатов

Он набрал номер Тимура.

      – Привет, брат.

      – Привет. Ну ты чё, живой?

      – Да так. Не очень.

      – Чё, до сих пор не отошел? Пивчиком лечился?

      – Да в жопу пивчик, Тимка. Белка ушла.

      – Да я знаю. Звонил?

      – А ты откуда… ааа… Дашка. Выключен телефон.

      – Ну, ясно. И чё теперь.

      – А теперь мне надо, чтоб ты мне координаты одного перца разузнал.

      – А чё перец-то?

      – А она к нему ушла.

      – Да ты чё, правда? А ты как знаешь?

      – Дедукция, Ватсон.

      – И ты думаешь ему…

      – Именно. Я думаю ему. Или ты думаешь, что я этому хрычу старому Белку отдам?

      – Да не, я чё…

      – Ну вот. Записываешь?

      – Давай.

      Михаил закурил новую сигарету и откинулся на спинку стула. Ну вот, как-то легче, когда знаешь, откуда ноги растут. И что с ними делать. Повыдергать, да и все кино. Так, давай в мединститут позвоним. Он набрал в поисковике текст, нашел телефон и позвонил – никто не взял трубку. О, да уже и вечер. Ладно, завтра с утра все и поделаем. А сейчас…

      Ухо его чутко уловило скрежет ключа в замке, он сорвался с места и бросился в холл: на пороге стояла Белка в легком бирюзовом платье.

      – А чемодан где?

      – Там. Мне еще один нужен.

      – А. Мало, значит. А место у него есть? Комнат сколько?

      – У кого у него?!

      – У Вольдемара Арнольдыча.

      – Мишка. Ты и всегда был Дуридом. И теперь не поумнел. Не хочу я с тобой говорить. Отойди.

      – Ну понятно. Я же не доцент. Что со мной говорить.

      Девушка глянула на него через плечо и отправилась в спальню. Михаил поплелся за ней следом.

      – А чего это платье мое тут валяется? И помятое все. Ты мои вещи собирал?

      – Нет… я… это…

      – Что?

      – Я про Крит вспомнил. Достал вот.

      – Мишка. Скажи честно. В последний раз. Ты на нем что – лежал?