Péril De La Course. January Bain

dans son épaule de la crosse du fusil lorsqu'un corps lourd atterrit juste au-dessus d'elle, chassant tout l'air de ses poumons. L'odeur de soufre a instantanément rempli ses voies respiratoires et elle a haleté, le canon chaud du recul lui brûlant les mains.

      "Que diable pensez-vous faire ? Lâchez-moi !" cria-t- elle, dans une douleur instantanée. A la fois mentale et physique. Elle avait échoué. Le pire résultat possible.

      "Y a-t-il quelque chose de cassé ?" demande une forte voix masculine, le timbre grave du son vibrant à travers elle.

      "On s'en fout !" Elle a tenté de le pousser avec le fusil qu'elle tenait encore. Il l'a retiré de ses mains, a vérifié que la sécurité était bien réengagée et l'a mis de côté.

      Au lieu de la laisser se relever, il l'a fait rouler et l'a mise à cheval sur ses hanches. Il a saisi ses mains alors qu'elle se débattait, le frappant, voulant lui faire mal. Des larmes ont coulé sur ses joues. Un sanglot s'échappa d'elle, fort, alors que se libérait toute l'angoisse terrible qui s'était accumulée depuis l'accident, un raz-de-marée d'émotion née de la douleur et de la perte.

      Il l'a maintenue en place lorsque le tsunami l'a traversée, une force bien au-delà de son contrôle en charge. C'était inévitable. Impossible à arrêter. Il a poussé son cœur à se libérer de son fardeau écrasant, la douleur de l'accident et des images de sa sœur dans son cercueil à l'enterrement. Le nombre pitoyable de personnes en deuil pour dire au revoir à une jeune vie si tragiquement écourtée. La première motte de terre frappant le haut de son cercueil - tous les moments déchirants enfermés dans son cerveau ces dernières semaines, la bousillant. Puis sont venues les images de plus loin. Des souvenirs plus heureux d'elle et d'Ashley dans des temps plus simples. En regardant un film ensemble. Jouer à un jeu vidéo favori. Préparer un festin pour célébrer l'un de leurs anniversaires. Et sa soeur qui fait ses courses préférées. Tous les souvenirs de sa sœur qu'elle aurait à conserver toute sa vie.

      Ses sanglots bruyants se sont finalement transformés en doux hoquets. Une catharsis née du traumatisme et de la culpabilité auxquels elle ne pouvait plus échapper a laissé son épuisement de combat, mais étrangement atténué, une partie de la tension écrasante qui l'avait poussée pendant des semaines. Ses autres sens se sont précipités pour combler le vide. Elle prit conscience. Trop consciente.

      Elle renouvelle sa lutte pour se libérer de son emprise. Il s'accroche et elle fixe des yeux protégés par des lentilles trop sombres pour voir à travers. Mais ce qu'elle pouvait voir autour des lunettes de soleil la choquait. Une épaisse coupe de cheveux noirs de style militaire, une mâchoire en forme de lanterne avec une pointe d'ombre, des pommettes bien définies et un T- shirt noir tendu sur de larges épaules qui se rétrécit jusqu'à une taille fine. Et peut-être le plus inattendu, le plus surprenant des tatouages tribaux serpentant le long de ses avant-bras dorés. Ses cuisses se sentaient puissantes à travers l'épais tissu noir de son jean. Un homme grand et fort. Un guerrier dans la fleur de l'âge. Et son corps pressait le sien sur le toit brûlant.

      "Laissez-moi monter ! Ce toit me brûle le cul." Elle n'était pas aussi embarrassée que l'occasion l'aurait normalement exigé. Il méritait ses larmes, l'empêchant d'administrer la justice. Elle ne lui devait rien. Rien.

      "Je dois d'abord vous fouiller pour trouver des armes. Ensuite, si vous promettez de ne pas me tirer dessus, je vous laisserai monter." Sa voix grave s'est répandue dans l'air comme des notes de musique du fond de sa large poitrine. Il était si proche qu'elle ne pouvait s'empêcher de respirer son arôme, le parfum de quelque chose d'indéfinissable qui chatouillait ses sens. Un souvenir lointain d'un parfum merveilleux similaire, enfoui quelque part dans son passé, s'est échappé et a exigé l'attention. Bois de santal et agrumes avec des nuances de musc.

      "Oui. Je promets de ne pas te tirer dessus, pour l'amour du ciel. Non, sauf si vous conduisez en état d'ivresse et que vous utilisez votre véhicule comme une arme meurtrière..." Elle respire aussi profondément qu'elle peut avec l'homme qui la presse. Il semblait prendre conscience de son malaise, se détendre un peu,

      sans toutefois la laisser partir complètement. Si seulement il enlevait ces fichues lunettes de soleil. Ses yeux pourraient trahir le jeu.

      Les secondes ont été cochées. Elle a avalé fort.

      De nouvelles idées se sont imposées. Des pensées étranges. Des pensées infusées d'adrénaline qui ont enflammé son cerveau, le forçant à passer du mode vengeance au mode survie en un instant - ou peut-être était-ce le mode luxure, créé par la proximité de la mort qui lui a donné un coup de poing dans le visage. Elle n'était toujours pas sûre de quitter le toit en un seul morceau, mais quelque chose lui disait que cet homme ne lui ferait pas de mal. Du moins, pas intentionnellement.

      La chaleur de son aine, alors qu'il la chevauchait, a commencé à attirer toute son attention. Ses tétons se resserrent. Elle pria pour que cela ne se remarque pas. Ses pensées la dégoûtaient et l'excitaient, tout à la fois. Le fait d'être tenue si serrée, incapable de faire quoi que ce soit, la rendait chaude. Trop chaude. Elle renouvela ses luttes pour le repousser. Mon Dieu, je ne suis pas Anastasia Steele, n'est-ce pas ?

      "Je vais vous fouiller maintenant. Rien de personnel. C'est la procédure habituelle."

      Tenant ses poignets bien serrés, il a passé sa main libre autour de son corps, le long de ses côtés et sous ses seins, avant de vérifier entre ses jambes. Oh. Mon. Mon Dieu. Il a pressé sa grande main contre son entrejambe. La chaleur la traversa, si forte qu'elle faillit brûler sous l'effet de la vague de désir instantanée. La goutte d'eau qui a fait déborder le vase, c'est lui qui l'a pressée contre elle, ses narines s'élargissant au fur et à mesure qu'il découvrait les tétons bourgeonnants, ses seins sensibles et gonflés.

      Il a relâché sa prise et elle s'est assise en se frottant les poignets. Elle a sorti un mouchoir de la poche de sa salopette et s'est mouché, plus qu'embarrassée. Son terrible chagrin l'avait laissée ouverte et à vif. Elle cherchait des excuses pour justifier sa réaction insensée. Son corps avait été négligé pendant bien trop longtemps et il voulait maintenant quelque chose de plus, quelque chose qui ne soit pas né du désespoir mais créé à partir

      de la vie et de la luxure. Elle peut très bien fermer sa gueule. Elle n'avait pas le temps de répondre à ses exigences. Pas maintenant. Jamais.

      Il se mit debout, la tira sur ses pieds et se mit à la dominer, avec au moins 1,80 m de muscles durs de type opérations spéciales. Toute masculine et endurcie par le soldat, et tellement comme son frère qu'elle a avalé à pleines dents contre la mémoire. Mais au moins, la douleur était la bienvenue. Cela, elle le comprenait. L'autre réaction était impossible à comprendre.

      "Je suis Jake Marshall. Qui êtes-vous ? Il a enlevé ses lunettes, exposant ses yeux, des yeux d'un bleu silex très profond. Les blancs autour de la couleur intense de ses iris étaient entachés de traces de rougeur. Gueule de bois ou drogue ?

      "Silk O'Connor."

      "Eh bien, Silk O'Connor, je pense qu'on ferait mieux de faire un hightail avant que quelqu'un d'autre ne découvre la position du tireur."

      "Quoi ?" Choquée, méfiante, elle a hésité. "Vous ne m'arrêtez pas ? Et c'est quoi ce "nous" ?"

      "Pour quoi faire ? Le type marche toujours debout. Mais juste pour mon bien, tu veux bien partager ce que tu penses faire ?"

      "Voir la justice rendue". Le ton amer de sa voix ne l'a pas surprise. Ces dernières semaines, elle était tombée dans l'amertume alors qu'elle avait fait ses projets. L'ignorant, elle a ouvert la fermeture éclair de la salopette de camouflage, exposant un pantalon noir et un T-shirt. Elle est sortie de la fine combinaison et l'a jetée. Elle a ajouté les gants en latex qu'elle portait à la pile, l'a pliée et l'a placée dans un sac de transport dont elle avait prévu de se débarrasser plus tard. Elle a espionné la douille usagée de calibre 30 et l'a ramassée puis empochée. L'arme serait laissée. Indiscernable. Et elle avait porté des gants.

      Elle a senti son regard alors qu'il attendait