Монстр, Маньячка и Мертвец. Ким

в мозг, залазят в рот. Ни крика, ни всхлипа, лишь звук рвущейся кожи, ломающихся костей, и бульканье крови из дырявого горла.

      Второй ничего не увидел: слишком темно в улочке. Но он заметил заминку и бросился на помощь другу…

      Осталось двое. Они стоят позади и видят, как подельники застыли в странных позах, но доносится и до них тошнотворный звук, пахнет кровью, а безжизненные тела свалились в грязь.

      Каждый из оставшихся подумал о своём. Один резко развернулся и побежал куда подальше от этого места, другой метнул в меня нож.

      Лозы попытались защитить меня, но лезвие просочилось между ними и вонзилось в ногу, по самую рукоять…

      –Да-а-а… ААА-ААА-Аааа… Неприятно получилось…господа…

      Нога подкосилась, и вот я опираюсь на холодную стену, чудом, избежав досадного конфуза – шмякнуться в грязюку.

      Бандюган вновь метает нож.

      Я подмечаю, что бросок получился замечательный, летит прямёхонько в моё улыбчивое лицо.

      Когда видишь опасность перед собой, когда ждёшь её появления, то можешь увернуться. Это вполне логично и обычно срабатывает. Но не тогда, когда у тебя в ноге застрял нож…

      Я лишь наклонить голову в бок и вскоре насладился той непередаваемой болью, когда клинок вспарывает щёку и, пролетая дальше, надрезает ухо…

      Бандюга шарит по карманам, и достаёт третий клинок. Жаль, но метнуть не успевает. Одинокая лоза добралась и до него. Слишком длинная, от того не такая быстрая как сёстры, она заползла на ботинок и впилась в икру. Человек кричит, ему больно, лоза внутри него растёт, движется, становится больше и сильнее и да… Она его жрёт.

      Я один. В холодной, грязной улице. В полной жо… темноте. Больше не улыбаюсь. Скучно. Хочу свалить из этой дыры, но не могу даже встать.

      В руке крошечная лоза. Она блекло светится. Кровь из ран больше не бежит. Кожа и ткани медленно затягиваются, останутся шрамы, и я буду немного уродливее чем прежде. (Да куда ещё!?)

      На посохе светятся три полосы. Лозы втянулись назад.

      Одежду жалко. Грязная, рваная, да ещё и в крови. Проще выбросить, чем подлатать.

      Встаю. С огромным трудом и очень неуклюже. Шатаюсь. Делаю шаг, на грани падения, но всё же шаг. А затем ещё один и ещё…

***

      Ухожу из города, стараясь внимания не привлечь.

      Удалось сократить путь так, что вскоре оказался перед городской стеной. За ней лес и дорога, которая может привести куда угодно, только не туда куда нужно. (Чёртова дорога!)

      Подхожу к воротам… Да какие к чёрту ворота? Большая, обитая железом, дверь. (На карте выглядит совершенно другой). Это вам не огромные подвесные врата, но большего и не требуется от НЕ главных городских ворот.

      Рядом пристроена покосившаяся халупа: внутри горит очаг, перед окном стоит стол, а за ним две тени. Ждут и не выходят. Видимо надеются, что я – это заблудившийся прохожий. Надеются, что не придётся выходить из тёплого дома, на жуткий мороз. Но я жду, стою перед окном и жду. Сомнений быть не может, я к этим ребятам в гости пришёл, мне нужен ключ, иначе из города не выйти.

      Тени