Дерзкая. Эмма Ноэль

порыве прижимаясь к его шее губами. Ну, в почти неконтролируемом порыве.

      – Китти, – с рычанием произносит он, хотя никак не могу понять, как у него получается рычать моё прозвище? – ты бредишь. Это всё из-за стресса. Это пройдёт, – он мягко отстраняет меня от себя.

      Ну блин. Опять.

      Раздражённая, слезаю с его колен. Сажусь в противоположный угол автомобиля настолько далеко, насколько это возможно, и отворачиваюсь к окну, скрестив руки на груди.

      Наглый богатый старый чурбан! А ведь ещё совсем молодой мужчина.

      – Ты – сухой чурбан, – бросаю обиженно.

      – А ты – маленькая несносная девчонка. Непослушная, капризная и дерзкая! – рычит в ответ. А потом вдруг, обняв меня, тянет к себе. – Сколько ты мне будешь нервы трепать, а? – спрашивает устало.

      «Пока не поймёшь», хочется ответить.

      Но я молчу, радуясь внезапной толике такого желанного внимания.

      Мы проезжаем через большие кованые ворота, подъезжая к его роскошному особняку. Руслан выходит из автомобиля и подаёт мне руку. Но его внимание занимает что-то далёкое, и это явно не я. О чём он думает?

      Мне так не хочется отпускать его руку, но его большая ладонь выскальзывает из моих пальцев. Мужчина пропускает меня вперёд. Открывает входную дверь, пропуская меня в дом. Вопреки всей этой вежливости, он больше не замечает меня. Я снова для него исчезла.

      Я сразу же поднимаюсь на второй этаж в свою комнату. В чём была одета, в том и падаю на кровать. Спрятав лицо в подушку, тихо скулю. Ну почему я для него пустое место? Он обращает на меня внимание только когда я сбегаю, создавая ему проблемы. А так – не видит. Словно я пустое место, а не почти что совершеннолетняя девушка.

      Так и засыпаю в одежде.

      Просыпаюсь, услышав шаги возле двери своей комнаты. Шаги останавливаются. Тихий, но уверенный стук. Так стучать может только Руслан.

      Открыв один глаз, смотрю в окно. Уже утро. А может даже и день.

      – Войдите, – ворчу в подушку. Лень вставать и даже поворачиваться.

      Дверь открывается. Шаги не слышны. Значит, он стоит на пороге.

      – Китти, – улавливаю раздражённые нотки в его голосе, – почему ты не помылась и не переоделась?

      Это всё, что его интересует? Ни то, как я себе чувствую. Ни то, нужна ли мне помощь или поддержка. Всего лишь почему я не переоделась? Чурбан. Сухой бесчувственный чурбан.

      – Не хочу, – огрызаюсь в ответ.

      – Китти, – сделав шаг внутрь, он закрывает дверь, – я понимаю, что… ты пережила стресс, испугалась. Но ведь ты сама сбежала, сама спровоцировала эту ситуацию. Разве я тебя чем-то обидел? Я стараюсь, как могу, но я не знаю, как вести себя с… подростками…

      Так вот кто я для него? Подросток?!

      – Я не подросток! – перебиваю его, рявкнув тонким голосочком в его сторону. – Мне через неделю будет восемнадцать!

      Тяжёлый вздох. Закипающий вулкан. В небесно-голубых глазах мужчины сверкают молнии.

      – Вот именно, – цедит сквозь зубы, – что тебе почти восемнадцать, а ты ведёшь себя