Ловушка для диггера. Ирина Булгакова

вынимаю одного, кладу на стол. Вот, говорю, смотри, дочка. Раки, они всегда пятятся назад. И тут я вынимаю еще одного и этот подлец вдруг ни с того ни с сего как попер вперед!

      София вздохнула.

      – Сегодня мы не будем делать никаких исключений. Сегодня у нас правило. Отвези меня домой. Я устала.

      – В твоем возрасте – и уставать, – он неодобрительно покачал головой. – Может, я смогу чем-нибудь помочь?

      София молчала некоторое время, следя за тем, как ползут по стеклу капли дождя. Потом повернула голову и посмотрела на водителя, как будто у него искала ответа на вопрос.

      – Нет, ты помочь не сможешь, – серьезно ответила она.

      – Понятно… критические дни. Отсюда и плохое настроение.

      «Что за дурацкая манера всему находить объяснение? Как будто без критических дней плохому настроению взяться неоткуда», – подумала она, но вслух ничего не сказала.

      Валерий Павлович включил зажигание, и машина плавно двинулась с места.

      Дорога прошла в молчании. София смотрела, как за окном мокнут деревья, и думала о своем.

      Странное дело, даже перспектива провести сегодняшний вечер в одиночестве не пугала ее. Идет дождь. Сергей говорил, что в сильный дождь никто под землю не ходит. Может быть…

      Не дотянуться к нему под землю, не схватить за отвороты куртки, не встряхнуть так, чтобы лязгнули зубы, не крикнуть в лицо: «Я не могу жить без тебя, не могу!!» Так крикнуть, чтобы эхо металось по подземелью, стократ повторяя вырванные с кровью слова. Чтобы хотя бы на секунду он почувствовал ту боль, с которой она просыпается, с которой ложится спать и живет. И если даже после этого ничего бы не изменилось, а все осталось как есть – тогда нет в мире ни сочувствия, ни сострадания…