Поэтический конформизм. Владислав Михайлович Шуршалов

не свет, и тьма – не тьма.

      Кричи, Эол, отец шторма.

      О, мать метель, зови ветра.

      Мне не до сна, коль нету сна.

      И друг – не друг, и враг – не враг.

      Мой новый Бог из старых саг.

      А завтра что, Авессалом?

      Кто под крестом, кто под стволом?

      И дух – не дух, и плоть – трава.

      Цветут акаций острова.

      Не оборвать, не растолочь.

      Узор огней венчает ночь.

      И жизнь – не жизнь, и смерть – не смерть.

      Всё кверх ногами сопричесть.

      Персты проворны и грубы —

      Прядите, мойры, нить судьбы.

      СНОВА И СНОВА

      В пьяном бреду, дошедши до точки,

      Твердо решил для себя самого —

      Больше не выдавлю из себя строчки,

      Осточертело сие ремесло!

      Сам не дурак, всегда есть что сказать,

      Только от слова – в кармане копейки.

      Скомканный лист можно тоже сожрать,

      Ровную жизнь провести по линейке.

      Грубая рифма затупленной бритвы,

      Врежься мне в горло разящей строкой!

      Бог не поможет. Какая молитва!?

      Я – Дон Кихот, проигравший свой бой…

      В горле, как будто от перца першит,

      Мне поперёк поднимается слово…

      Скажет ли кто, отчего так дрожит

      Голос, диктующий строчку мне снова?

      ЗОВ ИЗ ГЛУБИНЫ

      Я слышу голос – он к себе зовёт;

      С глубин чернильниц дэймон воет!

      Мгновенно кляксой лист заволокнёт —

      И глас его шантажно смолкнет…

      А в горле встали кости чьих-то слов.

      Я буквы вымолвить не в силах!

      Смотрю, как лис, на морды строчек-псов

      С одной лишь мыслью: «Бог, помилуй!

      Моих идей безумный карнавал

      Из мглы родил калек-уродов!» —

      Мой Гений рвал, метал и бунтовал,

      Напомнил бьющихся грифонов —

      «Мои фантомы тенью у костров

      Сливались в танец прокажённых!

      Плясали фразой меж листов-шатров

      На муз любуясь обнажённых.

      Не злой Эреб, что небо заволок,

      Меня терзал, сровняв с пороком —

      Я сам себе построил уголок,

      Где мог, тешась, назваться Богом!»

      Я слышу голос… Пробую перо;

      С глубин чернильниц демон смотрит.

      И я пишу, покуда он ревёт,

      Боясь, что тот однажды смолкнет…

      ПОРТРЕТ ДУШИ

      Усталый блеск безумных глаз —

      Злой гений выдумал рассказ.

      Достав чернила из трюмо,

      Он тут же пробует перо!

      Пустыни лист сменил свой лик —

      Перед лицом возник двойник.

      Покрыт чернилами, как ночь.

      Бегут по строчкам тени прочь…

      А ненормальный томно дышит,

      Бубнит под нос, себя не слышит:

      Не слышит грома за окном,

      Не видит Смерти за плечом…

      Она стоит с застывшим ликом.

      Её не слышно,