Друг моего мужа. Айрин Лакс

же ты у меня очень умелая, хоть и решила спасать только мою утлую жизнь вместо того, чтобы работать в больнице.

      – Хорошо.

      Я тщательно умываю руки, пока муж раскладывает необходимое на столе. Я заканчивала медицинский, но не успела поработать по специальности, вышла замуж.

      Пальцы хорошо знают свою работу. Я не боюсь вида крови и развороченных ран. Шорох дождя по крыше для меня страшнее криков боли.

      У Стаса крупные руки с канатами натруженных вен. Он спокойно сидит, даже не морщится, пока я накладываю швы.

      Наш дом с Сергеем – как небольшое бомбоубежище. В нём можно пережить долгую зиму, ни разу не выбираясь в город. Или переждать весеннее половодье, когда низины подтапливает и невозможно выехать на дорогу.

      – Хорошая работа. Спасибо, Ира.

      Стаскиваю испачканные в крови перчатки, выбрасываю в урну.

      – Браун привитый и ничем не болеет.

      Только сейчас я поворачиваюсь и прямо смотрю в лицо Стаса. Красивое мужественное лицо с правильными приятными чертами.

      – Я тоже.

      – Не поняла, – хмурюсь.

      – Я тоже привит и ничем не болею, – солнечно улыбается Стас.

      Я улыбаюсь через силу, оценив шутку, и забираюсь с ногами на кухонный диван. Браун привычно ложится снизу, оглядывая всех собравшихся.

      – Тебе как обычно?

      – Да, Серёж.

      Нам не нужно уточнять друг у друга, что мы имеем в виду. Сергей подогревает молоко, добавляя в него мёда. Протягивает мне тёплую кружку.

      Уже очень поздно. Ночь застала нас врасплох. Немного неловко. Вернее, мне одной неловко. Мужчины комфортно чувствуют себя. Но никто не расходится спать.

      – В какой комнате остановился Стас? – спрашиваю я.

      Муж пожимает плечами, усаживаясь на широкий подоконник, и открывает сигаретную пачку.

      – Стас, ты где сумку бросил?

      – Наверху. Вторая дверь слева, – буднично отвечает Стас.

      Это очень маленькая комната. Возможно, она когда-нибудь станет детской. Сейчас она стоит почти пустая. За стеной – наша спальня.

      – Справа есть хорошая гостевая спальня, – замечаю я. – Просторная и светлая.

      – Спасибо. Но мне необязательно много места. Привык обходиться малым. Могу спать прямо на ходу.

      – Это точно, – усмехается муж, вспоминая что-то из прошлого.

      Сергей прикуривает сигарету и открывает форточку. Он впускает в комнату дождь. Меня сразу же топит шорохом усиливающегося ливня и уносит куда-то в сторону.

      Я беспомощно смотрю на мужа. Зрение меня подводит. Кажется, что мужчины поменялись местами. Только курит не мой муж, а Стас.

      Я моргаю. Всё проходит.

      Муж сидит на подоконнике, Стас скользит медленным, глубоким взглядом по мне, заставляя нервничать. Я поспешно допиваю молоко. Для того, чтобы добраться до мойки, приходится обойти Стаса. Друг мужа поворачивается всем корпусом вслед за мной. Его взгляд врезается в кожу спины, вызывая зудящее ощущение. Когда разворачиваюсь, замечаю, что муж поставил на стол спиртное и две стопки.

      – Вы ещё долго будете сидеть?

      Сергей протягивает