Время пластмассовых богов. Сборник поэзии. Марина Леванте

что сумел уплыть, куда подальше,

      Когда, как в омут с головой она тянула лес и поле.

      На самом деле ты тонул, коснувшись дна руками,

      Но не утоп, как тот, что кинулся с обрыва в реку,

      А просто ощутив руками  дно,

      И каменистость всю речную,

      Ты поглотил ту первозданность,

      Что всегда звала с собой  той речкой,

      Что фонтан глубоководный,

      Позволившей тебе так думать, не гадать,

      Ведь ты и сам из той природы вышел,

      Что завсегда той первозданной редкой красотой была.

      Безумная река

      Мы все стояли над темнеющей рекой,

      Несущей молчаливо вдаль,

      Куда- то свои воды,

      Что ударялись о каменистые пороги,

      Как  будто человеческие руки,

      Что так же молча хваталися за камни под водой,

      Они их разбивали в кровь,

      Что в мелкие песчинки,

      Ложащиеся на том  лице, что те морщинки.

      Мы наблюдали, как молчит река,

      И как вокруг белеют берега,

      Украшенные мелкой шустрой галькой,

      Что скатывалась, будто бы колени человека,

      Куда-то вниз, к тем водам, что не из мира,

      Всё  так же молча, угрожающе неслись,

      Куда-то в неизвестность эту, вниз.

      Там, всё ловя те камни, что  речные,

      Темнее  и серее, что на свете нет,

      Та мрачность дня и жизни,

      Что на закате своего конца с началом,

      Нам говорила, это всё пустяк.

      Те камни, та река,

      Что молча вдаль она несла,

      То   наши жизни, не давая,

      Нам задержаться на пороге дня,

      Что б постоять и оглянуться,

      Возможно, даже улыбнуться,

      Увидев, что-то кроме пустяка,

      Того безумного всё ж дня,

      Что начинаясь в нашей жизни,

      Желал заканчиваться вновь.

      А та река, всё громыхая,

      Камнями по израненной  душе,

      И оставляя нам те раны,

      Что на руках, которыми хватались мы,

      За край той жизни, что не будет

      Нас радовать вновь наступившим днем,

      Став тем багровым окровавленным концом,

      Когда хотелось всё же жить,

      Пусть даже стоя над той,

      Текущей вдаль рекой,

      Хоть помечтать, пусть не имея,

      О том, куда течет  она.

      В то безвоздушное пространство,

      Где нету рая, ада на земле,

      Где равновесие меж жизнью-смертью,

      Нам позволяет бесконечно долго  жить,

      Не раздирая в кровь колени, руки,

      Не думая о том, как стукнешься о те пороги,

      И разобьешься навсегда,

      И станешь, как та безумная река,

      Что и сама совсем не знала,

      Куда она течёт, течёт,

      Лишь понимала, что в ту безызвестность.

      А нам хотелось  всё же знать,

      Чтобы не стремиться снова вспять,

      Туда, где все мы побывали,

      Куда возврата  нету нам,

      За теми же воротами из ада,

      Туда, откуда по обычаю