Монолог сумасшедшего бога. Ильяс Сибгатулин

>Отворачиваюсь к окну. За ним вечереет, теплые такие майские сумерки опускаются на город. Продолжаю читать Брэдбери.

      Тут слышу.

      – Электронные экраны сворачиваются в трубочки,

      Создавая в мозге новые электронные узелочки.

      – Простите, это вы мне?

      – Мне, не мне

      А это теперь везде, – и насмешливо кивает на мой планшет.

      – Вы еще и стихами разговариваете, – устало отвечаю и снова продолжаю читать. Даже наушники надеваю, чтоб не слышать ни старика, ни шум улицы.

      Поездка продолжается.

      Чувствую, как меня в плечо пальцем тычут.

      "Ну старик, это перебор".

      Высвобождаю уши, смотрю вверх.

      – Молодой человек, билет покажите!

      Насупившись, протягиваю контролерше билет. Уходит.

      Старик тихо хихикает.

      "Ну старый!"

      – Билетики летят,

      Будто листья хрустят,

      Будто ветры гудят,

      Сдуть нас всех хотят, – и улыбается, смотря на меня.

      "Что?!"

      Оглядываю толпу в автобусе в поиске моральной поддержки. Кто в смартфоне, кто спит стоя, кто делает вид, что не слышит ополоумевшего старика.