Власть мертвых. Ольга Погодина-Кузьмина

включил планшетник. Он поймал вай-фай и, прихлебывая кофе, отдающий водорослями, набрал по скайпу Бяшку.

      – Не, я бодрый, как электрический скат, – отозвался приятель на вопрос о самочувствии. – А ты чего там? Все изображаешь жертву?

      – Кто-то утопил в бассейне Коваля, – сообщил Игорь. – Вскрыли сейф… В общем, я теперь в бегах.

      Бяшка присвистнул.

      – А Минздрав предупреждал.

      – Наверное, поеду к Вальтеру. Ну, это компаньон Измайлова, он в Женеве… Вообще, не знаю, что делать. Можно, конечно, в полицию пойти – у меня вроде алиби. Но все равно как-то стремно.

      – Чего, реально Ковалю карачун? – потягиваясь перед камерой, удивился Бяшка.

      – Ну да. В бассейне, с кляпом во рту.

      – И что теперь? – спросил Бяшка, видимо, туго соображавший с похмелья.

      – У меня есть аргентинский паспорт, денег немного. Но в Россию мне нельзя. В общем, надо с кем-то обсудить, кто может дать совет.

      Бяшка хмыкнул.

      – Ну, Вальтер тебе даст и совет, и минет… А сейф чего? Много бабла-то было?

      – Откуда я знаю? Коваль вроде гостей каких-то ждал… По ходу, они его заставили сейф вскрыть. У нас сигнализацию должны были подключить на будущей неделе.

      – Ясно… Китаец сказал, твой Измайлов с зоны откинулся. Знаешь уже?

      – Знаю, только он не мой, – сказал Игорь.

      – Ну понятно… И что теперь делать будешь?

      Бяшка тормозил, связь тоже. Игорь пообещал завтра перезвонить и отключился.

      – Это у тебя Коваля айпад? – спросил Виталик, который тоже вышел в холл.

      – Нет, это мой, – сказал Игорь и увидел, что Чистяков ему не поверил.

      В тесном номере они разделись в темноте, улеглись в узкие кровати, разделенные тумбочкой. Игорь слышал прерывистое дыхание Виталика и ждал, что тот заговорит, протянет руку или просто переберется к нему в постель. Все эти несколько часов он видел, что в душе младшего Чистякова происходит непростая борьба. Ему совсем не нравился Виталик, но сейчас он был готов ответить на чужое чувство, только чтобы не оставаться одному. Но сосед так и не решился что-то предпринять; немного поворочавшись на скрипучей кровати, он затих. Игорь тоже начал засыпать.

      События прошедшего мешались в его сознании. Как наяву он видел спину утопленника, белеющую в воде, и все же не мог по-настоящему поверить в смерть Майкла и не чувствовал скорби. Он испытывал только страх перед будущим, как человек, спасшийся после кораблекрушения на надувном плоту и затерянный в океане. Никто не спешил ему на помощь, некому было послать сигнал SOS. Оставалось только надеяться, что его прибьет течением к дружелюбному берегу, а не к острову людоедов.

      Пробудился он оттого, что почувствовал рядом чье-то присутствие. На мгновение мелькнул давнишний повторяющийся кошмар – сухопарый старик без половины лица склоняется над ним и смотрит пустой глазницей; но человек, присевший на тумбочку у его постели, принадлежал к миру живых. Это был Илья Ефимович, отец Виталика, рано полысевший мужчина в дорогом костюме и щегольском галстуке.

      Самого