Стихи и мысли. Ростов-на-Дону. Роман Юрьевич Васильчук

тросточки белой…

      Суетные будни – пустая тюрьма,

      Жизнь – как кошмар остервенелый.

      Только во сне: улыбка у рта,

      Сон, словно Рай – без выбора примет…

      Утром проснётся, зевнув, слепота

      И этот сказочный мир отнимет…

      Авг.88

      Лето

      Что было, сегодня, – то было:

      Множество лиц, голосов.

      Всё это, в прошлом, застыло

      В памяти радужных снов.

      Я сутки не ел и не спал,

      Прятал лицо от света,

      Мучился, просто – страдал…

      – Душное, пыльное лето

      Я пытался уснуть, но не мог,

      Терял то, что берёг,

      Меня звали, но я оглох.

      Я верю, но где, же Бог.

      Мелькают жизни частицы…

      – Ты знаешь, что правишь судьбой…

      Даже смерть может присниться

      Или то, что случиться с тобой!

      Я не прав, говоря про других,

      Но меня не судите строго!

      У меня – одна дорога

      – Это мой написанный стих!

      24.08.88г.

      Горы

      Дымка небесная,

      Облако белое,

      Скалы отвесные,

      – радость победная

      Бураны и льды,

      Пропасти – трещины.

      Голос судьбы,

      Следом отмеченный

      Люди – утраты

      – Всё позади.

      Тропы здесь святы

      – По ним и иди.

      Радужным слоем

      Блещет картина.

      Вершина героев —

      Любая вершина!

      2.06.88.

      Ненавижу

      Ненавижу решёток,

      А за ними людей.

      Ненавижу верёвок

      Из-за петель для шей,

      Ненавижу оружие

      Смерть несущее нам.

      Ненавижу удушье,

      Недоверье к словам.

      Ненавижу я всё

      Что карает и властвует.

      Ненавижу «твоё» и «моё»

      – остальное пусть здравствует.

      23. 04.88

      Черта

      Нам в будни не до праздничных процессий.

      И лязг затвора всё уносит в пустоту…

      Вот, вскинул руки и, упал на месте,

      Тот, кто зашёл за красную черту…

      Вот, я иду к черте, я знаю – выстрел грянет;

      Но, что-то медлят за моей спиной.

      Они бессильны – пуля не достанет,

      Пускают сплетню «чёрною стрелой»…

      А у черты, раскинув руки,

      Лежат поэты и бога…

      Я слышу звуки, вижу муки,

      Созданья строк их, почитаемых, в веках…

      6,88 г.

      Эпилог

      За меня любимый —

      Мой дружок старинный,

      Он не скроет правды —

      Скажет про меня:

      Что не был я гадом

      И не был скотиной;

      И меня зароет

      Вся моя родня…

      И теперь, как ранее —

      Все мои сказания,

      Перечтут о жизни

      И о том, что пел…

      За меня откроют

      Тайны мирозданья —

      То,