Кому на Руси жить хорошо. Поэмы. Николай Некрасов

даром жизнь моя.

      Мои страданья были люты,

      Но многих был я сам виной;

      Теперь, в последние минуты,

      Хочу я долг исполнить мой,

      Хочу сказать о бедном друге

      Всё, что я видел, что я знал

      И что в мучительном недуге

      Он честным людям завещал…

      Родился он почти плебеем

      (Что мы бесславьем разумеем,

      Что он иначе понимал).

      Его отец был лекарь жалкой,

      Он только пить любил да палкой

      К ученью сына поощрял.

      Процесс развития – в России

      Не чуждый многим – проходя,

      Книжонки дельные, пустые

      Читало с жадностью дитя,

      Притом, как водится, украдкой…

      Тоска мечтательности сладкой

      Им овладела с малых лет…

      Какой прозаик иль поэт

      Помог душе его развиться,

      К добру и славе прилепиться —

      Не знаю я. Но в нем кипел

      Родник богатых сил природных —

      Источник мыслей благородных

      И честных, бескорыстных дел!..

      С кончиной лекаря, на свете

      Остался он убог и мал;

      Попал в Москву, учиться стал

      В Московском университете;

      Но выгнан был, не доказав

      Каких-то о рожденье прав,

      Не удостоенный патентом,—

      И оставался целый век

      Недоучившимся студентом.

      (Один ученый человек

      Колол его неоднократно

      Таким прозванием печатно,

      Но, впрочем, бог ему судья!..)

      Бедняк, терпя нужду и горе,

      В подвале жил – и начал вскоре

      Писать в журналах. Помню я:

      Писал он много… Мыслью новой.

      Стремленьем к истине суровой

      Горячий труд его дышал,—

      Его заметили… В ту пору

      Пришла охота прожектеру,

      Который барышей желал,

      Обширный основать журнал…

      Вникая в дело неглубоко,

      Искал он одного, чтоб тот,

      Кто место главное займет,

      Писал разборчиво – и срока

      В доставке своего труда

      Не нарушал бы никогда.

      Белинский как-то с ним списался

      И жить на Север перебрался…

      Тогда всё глухо и мертво

      В литературе нашей было:

      Скончался Пушкин; без него

      Любовь к ней в публике остыла…

      В боренье пошлых мелочей

      Она погрязнув поглупела…

      До общества, до жизни ей

      Как будто не было и дела.

      В то время как в родном краю

      Открыто зло торжествовало,

      Ему лишь “баюшки-баю”

      Литература распевала.

      Ничья могучая рука

      Ее не направляла к цели;

      Лишь два задорных поляка

      На первом плане в ней шумели.

      Уж новый гений подымал

      Тогда главу свою меж нами,

      Но он один изнемогал,

      Тесним бесстыдными врагами;

      К нему под знамя приносил

      Запас идей, надежд и сил

      Кружок еще несмелый, тесный…

      Потребность сильная была

      В могучем слове