Hиоткуда в Hикуда. Предсмертная Лирика. В редакции Павла Г. Сомова. Георгий Александрович Сомов

и в наступившем сумраке обесцветились все краски; все, чем жил и что радовало, потеряло и цену и смысл. Дверь захлопнулась, но не заперта: ты можешь войти. И ты входишь – ведь тебе некуда больше деться… Но уже нет там того, кто всегда ждал тебя и встречал у порога. Только хлам опостылевших мыслей, холод прожитых чувств, пыль поземки никчемных, мимолетных эмоций.

      Так кого же там нет, если внутренний мир – это сам ты? И ты по-прежнему в нем, так как нет для тебя во всей бесконечной вселенной другого места? И кто мог коснуться незримого выключателя, о существовании которого ты не только не знал, но даже и не догадывался?

      Врачи бы сказали: депрессия. У математиков свой термин: икс. Если настаивать, врачи бы, пожалуй, добавили: депрессия – одно из заболеваний психики. А математики пояснили бы: икс равен игреку с переменным коэффициентом. Будем лечить, умозаключили бы первые, но успеха не гарантируем. Дифференцирование диагноза будет стоить тысячу баксов, подсчитали бы вторые; интегрирование личности обойдется минимум втрое; впрочем, итоговая сумма зависит от вашего счета в банке.

      А меня не спрашивайте. Как честный человек, скажу: «Не знаю».

      Может быть, этот кто-то – вы сами, внезапно переосмысливший свои чувства и мысли. А может, накапливая себя, вас переполнила последняя капля, превратив вино в дистиллированную водицу… Порой ведь одна-единственная новая мысль перечеркивает собой всё старое.

      Все бывает, потому что все может быть. А пока… А пока пусть это будет – солнечный зайчик. Да, да, солнечный зайчик. Пятнышко света во мраке темного царства…

      Про себя, что ли, что-нибудь? Нечего.

      Поэтический закусон

      «Закусон важнее водки», – говорил отец. Он был прав: ожидание жизни и есть жизнь. И ожидание смерти уже есть смерть.

      Я изящных строк не терплю.

      Ювелирной отделки тоже…

      Я из нервов стихи леплю,

      выдирая их с мясом сквозь кожу.

      * * *

      Может, есть только то, чего нету.

      А что есть – того вовсе и нет.

      И вся жизнь – лишь вокзал без билета.

      Оттого, что ты сам – тот билет.

      * * *

      И не верю я, что будто память,

      рачьими клешнями пятясь вспять,

      жившее когда-то между нами

      может по желанью оживлять.

      * * *

      Потому и нет в душе покоя,

      Мысль торчит в сознании иглой:

      Уходя, уводишь за собою

      Тех, кто был с тобой и стал тобой.

      * * *

      Мы вновь с тобой иль это только снится…

      Я снюсь тебе? Иль ты мне, может быть?

      И мы живем, боясь пошевелиться.

      Чтоб одного из нас – не разбудить…

      Thrown-ness (2002)

      Нет ни смысла никакого, ни загадок.

      Ведь никто ж тебя об этом не просил:

      Кто-то выстрелил тобою из рогатки,

      Отвернулся по хозяйству и забыл.

      Existential Reversal