Русская идея (поэма-цикл) и Прощай, бессмертие (поэма-цикл). Борис Васильевич Комиссаров

на Руси леса

      Достославные,

      Таковы на лесной Руси

      Сказки бабушки”.

      Не в рифмах суть и не в звучаньях слова,

      Хотя никак не обойтись без них.

      Гармония…! Она – первооснова,

      Которой дышит и наполнен стих.

      И вот ещё загадка из загадок:

      Не заклинаний строгие клише,

      А тягу смыслов, образов, догадок

      Передаёт душе душа…

      Душа – душе!!

      “Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,

      И всё – равно, и всё – едино.

      Но если по дороге – куст

      Встаёт, особенно – рябина…”

      “О России писали,

              писали, писали, писали.

      Вот и я написала,

              а думала, что никогда

      Не узнаю печали,

              печали, печали, печали,

      Что не пустит меня

              никуда, никуда, никуда…”

      «Это мистика или так быть и должно?…»

      “Этот стон у нас песней зовется…”

      “…создал песню, подобную стону…”

(Н. А. Некрасов)

      Это мистика или так быть и должно?

      Возникает строка, обрастает стихом,

      И вступает мотив, и пошло, и пошло…

      То о добром поётся, а то о лихом…

      Я не мрачный, поверьте. Открыта душа.

      Отчего же и стих, и пришедший мотив

      То и дело выводят не “жизнь хороша!”,

      А совсем про другое, совсем супротив?

      Видно даже весьма невеликий поэт

      Не свободен настолько,

                        чтоб петь “от себя”,

      Выполняет родного народа завет

      И хваля, и хуля, и любя, и скорбя.

      В наших песнях —

                     народом подсказанный тон.

      Что скопилось веками, то в них и звучит.

      До сих пор наши песни похожи на стон.

      Это память веков в русском сердце стучит.

      «Звука, образа, слова ли ищет душа…»

      Звука, образа, слова ли ищет душа,

      Когда жизнь хороша или нехороша,

      Когда мается дух или мечется дух

      И, конечно, когда стало радостно вдруг.

      Нам бы в цвете и в контурах всё пережить,

      Слово сердцем сказать или песню сложить,

      Чтобы вылиться в стон, чтобы высечь огонь

      Или чтобы нас в круг зазывала гармонь.

      Но как часто всплывёт и стоит маета:

      Неискусна рука, как недуг – немота…

      Шум ручья, птичий крик, нежный шелест берёз,

      За мою немоту мне обидно до слёз.

      Мне таланты чужие пропасть не дают,

      И скульптуры ваяют, и песни поют.

      Только надобно мне дополненье к тому —

      Мне б своё о себе говорить самому.

      Пусть обычно корявые пишут стихи

      Человек от станка, человек от сохи.

      Преисполнено это большой красоты:

      Сердце молвило слово – и нет немоты!

      Вот решился и я сердцем слово сказать,

      Быть