Звездные раны. Сергей Алексеев

утвердительно спросил Зимогор.

      – У меня годовой зарплаты не хватит на такой подарок…

      – Тогда медведь? – Олег покосился на траву. – Украл где-нибудь и подбросил.

      – Да он и сам выпить не дурак…

      – Кто?..

      – Говорят, когда-то приручили его местные, с мужиками пить стал. И буянит, орет ходит.

      – Значит, про спирт слышал?

      – Слышал, буровики нашли и напились в доску.

      – В доску пьют плотники, – поправил серьезно Зимогор. – Буровики до обратной промывки.

      – А геологи? – мрачновато спросил тот, видимо, вспоминая весенний случай, когда пили на этом самом месте «Кремлевскую».

      – Геологи пьют до обнажения… Так откуда спирт-то взялся?

      – Не надо собак на меня вешать. – Мусорщик отвел глаза.

      – Я что, – вздохнул Зимогор. – Говорю с тобой, как… старый знакомый. Завтра прилетит сюда Ангел, вот он не так будет разговаривать. И с тобой, брат, особенно.

      – А кто это – ангел? Из милиции?

      – Да нет. Федеральная служба безопасности.

      – Солидно!.. Чем же это я удостоился?

      – Будто не помнишь чем, – усмехнулся Зимогор. – Должок за тобой, еще с весны…

      Мусорщик нахмурился, поискал что-то на земле и сунул в рот соломину.

      – Я тут ни при чем. Наняли меня, проверить на вшивость, – я проверил, деньги с братвой получил. Мы же тут теперь безработные, за любое дело возьмешься, когда жрать охота…

      – Теперь мой черед.

      Мусорщик посмотрел на ствол автомата, направленный ему в грудь, и лишь стиснул цевье карабина.

      – Давай мочи, если есть охота… Теперь один хрен – не жизнь.

      – И умирать не жалко?

      – Какая это жизнь? – Мусорщик согнул шею, глядя в землю. – Ну, давай…

      – Нет, сначала пытать буду, – ухмыльнулся Зимогор. – Как твоя настоящая фамилия?

      – Ты же знаешь – Баркоша…

      – Врешь. Тебя зовут Карнаухов Борис Федорович. Верно? Или звали так. Тюрьмы Китая, Израиля… Попытки уйти в Монголию, ну и прочие задания партии и правительства.

      Мусорщик сверкнул глазами, однако сразу же потух.

      – Да хрен с ним теперь… Ну, звали так. Где справки наводил?

      – Все тебе и расскажи!.. Продолжаем. Ты тут один ходишь, видишь всех… профессиональным взглядом. И должен знать, кто спиртовые посылочки шлет. Знаешь ведь?

      – Знаю, – неожиданно легко признался космический мусорщик. – И могу сказать без пыток, как старому знакомому.

      – И кто же? – насторожился Зимогор, внешне оставаясь спокойным.

      – Тут недавно праздник был, местный. Радение называется… В общем, бесовские пляски. – Он почему-то заговорил недовольным тоном. – Раздеваются до пояса, женщины волосы распускают и скачут по горам, хороводы водят…

      – Ну и что же?..

      – Ничего. Эти плясуны и подбросили. – Он уже злился и посверкивал глазами. – Я видел у них ящик. Из-под взрывчатки, верно? И спирт – «Роял».

      – Верно. – Неожиданная эта перемена в нем еще больше оживила Зимогора. – Когда ты видел?

      –