Валютная могила. Евгений Сухов

явно испугался парень.

      – Ну, тогда держи язык за зубами. Еще неизвестно, что за птица такая к нам залетела. – Клим с явным недоверием посмотрел на меня и разлил по стаканчикам: – Ну, что, вздрогнем?

      Мужики подняли свои стаканы и выпили. Выпил и старшой. Потом закусил колбасой и мельком глянул на меня:

      – Как тебя звать-то?

      – Аристарх, – ответил я.

      – Что, прям так тебя и звать: Аристарх? – удивился Клим.

      – Ну, да.

      – На «личку» похоже.

      – Знаю, говорили. Друзья, когда они у меня были, звали меня Старый. Так им было удобнее, – добавил я.

      – Что, испарились друзья-то, когда тебе худо стало? – криво усмехнулся Клим.

      – Испарились, – ответил я, подпустив печали в голос.

      – Значит, не друзья это были, а говно.

      – Может быть, – согласился я, поскольку ситуация требовала от меня именно это.

      – Ну, и мы тогда тебя будем звать Старый, лады? – предложил он.

      – Лады.

      – А что, в Москве у тебя родни совсем, что ли, нет? – спросил Клим.

      – Совсем.

      – Тоже детдомовский?

      – Нет, почему детдомовский? – растерянно посмотрел я на Клима.

      – У нас тут много детдомовских. Чинуши с положенными квартирами для детдомовцев делягу замутили, вот и оставили, суки, без жилья и без прописки. Кое у кого из наших и паспорта есть, да что с ними делать, раз там прописка не стоит? Так, продать разве кому, когда совсем приспичит.

      – Да нет, были у меня родители, – сказал я. – Умерли просто рано. Братьев и сестер нет, даже двоюродных. А жена с сыном от меня отказались…

      – А что отказались-то? – мягко, без нажима спросил Клим.

      – А-а, долгая история.

      – Так нам торопиться вроде некуда. Паша, плесни еще по полстакашка…

      Пашей оказался бородатый мужик лет тридцати пяти. Он разлил водку по пяти стаканчикам и вопросительно глянул на Клима, ожидая команды.

      – Ну, что, за знакомство? – предложил старшой. – Радоваться, что нашего полку прибыло, как-то негоже, но, с другой стороны, если наш новый знакомый – человек дельный и товарищ хороший, то почему бы и не выпить? Верно говорю, Старый? – изучающее посмотрел он на меня.

      – Верно, – пожал я плечами.

      – Ты пей, закусывай, – предложил Клим. – Не брезгуй, пища здоровая, ты не сомневайся, у нас все чисто, мы ведь не китайцы какие…

      – Не понял? А что, среди бомжей и китайцы есть?

      Бомжи сдержанно рассмеялись, а Клим, усмехнувшись, пояснил:

      – Есть. Это те, кто вконец опустился. Завшивели, не моются никогда, не стираются, жрут что ни попадя, из помоек. Низшая каста, так сказать…

      – Понял, – сказал я и, выпив налитые полстакашка, закусил кусочком вареной колбасы. На мое удивление, по качеству и вкусу она оказалась не из самых дешевых…

      – Ну, рассказывай, Старый, что там с тобой приключилось, что ты в бомжи определился, – снова пытливо посмотрел на меня Клим. – Только шибко ты нас не лечи, мы чистую правду от голимого вранья отличить вполне способны…

      – У