Treinta decasilabos descalzos. [Víctor Roura

unos ojos que no están conmigo.

      Las notas del piano inundan, lentas,

      la alcoba, la casa, el corazón.

      §

      Descansa, atónita, la palabra,

      que la han mencionado sin rubor.

      Han gritado: “¡El futuro se labra,

      mujer, con un poco de pudor!”

      ¿La palabra, acaso, es pudorosa?

      Me espino mil veces en la rosa.

      Como todos, olvida el decoro.

      Vamos, vamos a cantar en coro:

      “En el amor ninguna caricia

      vale menos, ¡ay!, que la avaricia”.

      Labra la palabra pudorosa.

      Y ella, airada, se espina en la rosa.

      §

      ¿Quién no quiere correr en un bosque

      con lluvia, escalar cerros pequeños,

      subir a la rama de ese árbol,

      el más alto, acostarse en la yerba

      a la sombra de una nube volátil,

      escuchar el sonido de un río,

      oír el diálogo del amor

      que no —nunca, nunca— se ha tenido?