Miluna. Rossi Blengio

has aprendido a guardar

      esperanzas de resucitar

      en un arcoiris o en un cantar.

      Y si preguntasen a una mujer:

      ¿qué espera en su ser?

      Ella dirá: espero la vida.

      Esa palabra nos determina:

      somos hijos de la espera,

      nadie ha nacido

      de un árbol o de una piedra.

      Somos hijos de la espera.

      ¿Quién habrá de juzgar una espera?

      Todos lo hacemos

      y sólo la que alumbró

      una vida habrá de saber esperar:

      la continuidad de su esencia.

      ¿Has aprendido a esperar?

      Acaso las lumbres que encendiste

      te responderán.

      El cuento de la lluvia

      Existió una mujer que buscó el tiempo de ver llover.

      Era muy joven y veía el comienzo de la lluvia

      añorando un espacio propio

      en donde detener sus afanes

      para contemplar la caída del agua.

      Sabía que esa visión encerraba un presagio

      y se dolía de no hallar el tiempo para descifrarlo.

      Al pasar las estaciones

      una y otra vez

      cierta tarde se detuvo en la lluvia.

      Y no halló ya el presagio sino la certeza

      de haber encontrado el tiempo y

      melancólicamente

      sus ojos se llenaron de lluvia.

      Relámpago (28 de julio)

      Llovió y todo fue igual.

      El mismo extrañamiento

      ante todo el rededor.

      ¿Qué pasa, qué no pasa?

      La sensatez, la cordura,

      el destino, la locura.

      Si todo está dicho y todo está trazado,

      ¿por qué me obstino

      en no irme sola a la muerte,

      tal como llegué contigo, vida?

      No lo puedo responder.

      No lo sé.

      Me hundo y me salvo.

      Esta sensación de ahogo es mitológica.

      A diario vuelvo a vivir la misma asfixia

      de morir sin muerte.

      De seguir el viaje sin retorno,

      sola, y captar que la vida

      sólo ahí es un relámpago

      predecesor de la tormenta

      en la que habré, también,

      de conocerte muerta.