Тюрьма, зачем сгубила ты меня?. Владимир Колычев

Ты не говоришь, ты рапортуешь, – оттаивая, улыбнулась девушка. – Прямо как мой папа... Он у меня тоже военный. Был.

      – Что, значит, был?

      – Умер. Уволился со службы, загрустил и умер. Ничем никогда не болел. Но сгорел за два года...

      – Бывает, – со знанием дела кивнул Андрей.

      Он и сам знал несколько случаев, когда вышедшие на пенсию офицеры умирали от тоски по службе. Жить бы да радоваться, ан нет...

      – Да, кстати, меня Олеся зовут... Если тебе интересно.

      – Интересно. Очень. А я – Андрей.

      – И где твой обещанный омлет с ветчиной? – уже совсем раскрепостившись, улыбнулась девушка.

      Ела она с аппетитом, но медленно, изящно управляясь ножом и вилкой. Андрей посматривал на ее руки – кожа нежная, полупрозрачная, пальцы длинные, наращенные ногти накрашены под цвет губ.

      Кофе он приготовил в чайных чашках. Обычный растворимый «Нескафе» залил кипятком, сыпанул на блюдце рафинадных кубиков, вскрыл и поставил на стол банку со сгущенным молоком. На выбор – чем хочешь, тем и подслащай. Нехитрая процедура.

      – А ты кофе не варишь? – как бы между прочим спросила Олеся.

      – Увы. И кофейных чашек нет. Еще не обзавелся.

      – И не обзаведешься. Пока не... – Олеся замолчала, не договорив.

      И Сизов не стал настаивать на продолжении.

      – Холостяцкая у тебя квартира, – отпив глоток, сказала девушка. – Но уютно.

      – Это потому что здесь тепло. А на улице холодно.

      – Холодно, – расстроенно кивнула она. – Очень.

      – А ты сама откуда?

      – Оттуда, – кивнула Олеся в сторону Москвы. Немного подумав, добавила: – А если точней, с Украины. Из Донецка.

      – Почти Россия.

      – Почти – не считается, – невесело усмехнулась она. – Поэтому в Москве мы все равны. Что украинцы, что таджики – все одно... Только ты не подумай ничего.

      – А что я могу думать?

      – Ну сложился же стереотип, что если с Украины, значит, проститутка...

      – Не знаю.

      – Да ладно, не знаешь... Не проститутка я...

      – Я тебя ни о чем не спрашиваю.

      – Ладно, не спрашиваешь. Взгляд у тебя цепкий, как у мента... Ой, а может, ты из милиции? – спохватившись, Олеся смягчила тон.

      – Почти.

      – И у тебя «почти»?

      – Да, но в моем случае оно считается. В следственном изоляторе я служу, начальник оперативной части.

      – Следственный изолятор? – задумалась она. – Это тюрьма, что ли?

      – Что ли.

      – Упс-с!

      – Каждому свое.

      – Да я ничего. Тюрьма – это даже интересно.

      – Ничего там интересного нет.

      – Зачем же ты тогда там служишь?

      – Я слышал про службу по призванию, но не слышал про службу по интересам...

      – У тебя призвание?

      – Не уверен. Но мне нравится.

      – Квартира твоя?

      – Моя. Бонусы по службе.

      – А-а... Не плохие бонусы... Однокомнатная?

      – Был бы женат и с ребенком, дали бы двухкомнатную. С двумя детьми – трех...

      – Так почему не женишься?

      – Да так, – неопределенно пожал плечами Андрей. Рука невольно потянулась