Die Abenteuer des Huckleberry Finn. Mark Twain

Mami.«

      »Und wo hat ein Baum am meisten Moos?«

      »Auf der Nordseite.«

      »Und wenn fünfzehn Küh an einem Hang weiden, wie viele fressen dann mit dem Kopf in der gleichen Richtung?«

      »Alle fünfzehn, Mami.«

      »Na, ich glaube, du hast wirklich auf dem Land gelebt. Hab schon gedacht, du willst mich wieder verkohlen. Wie heißt du jetzt richtig?«

      »George Peters.«

      »Also, denk dran, George! Vergiss es nicht und erzähl mir, du heißt Alexander, bevor du gehst, und red dich dann nicht raus, du heißt George-Alexander, wenn ich dich erwische. Und komm ja einer Frau in dem alten Kattunzeug nicht zu nah. Als Mädchen machst du dich ziemlich miserabel, aber vielleicht fallen Männer auf dich rein. Und noch was, Kind – wenn du ne Nadel einfädelst, halt nicht den Faden still und hol die Nadel her; halt die Nadel still und steck den Faden durch – so wie’s ne Frau beinah immer macht; bloß Männer machen’s immer andersrum. Und wenn du nach ner Ratte oder sonst irgendwas wirfst, klemm ne Zehenspitze nach oben und wirf mit der Hand übern Kopf, so ungeschickt wie du nur kannst, und wirf sechs oder sieben Fuß an deiner Ratte vorbei. Und aus der Schulter musst du werfen, mit steifem Arm, als wär da eine Angel, in der sie sich dreht – wie ein Mädchen; nicht aus dem Handgelenk und Ellbogen wie ein Junge, der mit dem Arm nach der Seite ausholt. Und merk dir, wenn ein Mädchen was im Schoß auffängt, wirft sie die Knie auseinander; sie klatscht sie nicht so zusammen wie du bei dem Bleiklumpen. Ich hab gemerkt, dass du ein Junge bist, wie du die Nadel eingefädelt hast; alles andre hab ich mir bloß noch ausgedacht, um auch sicherzugehn. Marsch ab jetzt zu deinem Onkel, Sarah Mary George Alexander Peters, und wenn du mal in der Patsche sitzt, lässt du der Mrs. Judith Loftus – das bin ich – ein Wort zukommen, und ich werd tun, was ich kann, um dir rauszuhelfen. Geh jetzt immer den Uferweg lang, und das nächste Mal, wenn du lostrabst, nimm Schuh und Socken mit. Der Uferweg ist steinig, und bestimmt hast du dir die Füße wundgelaufen, wenn du nach Goshen kommst.«

      Ungefähr fünfzig Yard bin ich am Ufer flussauf; dann hab ich umgedreht und bin zu meinem Kanu zurückgeschlichen, das ein ganzes Stück unterhalb von dem Haus lag. Mit einem Satz bin ich rein und machte, dass ich wegkam. Ich fuhr so weit stromauf, dass ich gut die Inselspitze erreichte, und bin dann rübergeschwenkt. Den Sonnenhut hab ich ausgezogen, ich wollt jetzt keine Scheuklappen aufhaben. Und wie ich ungefähr in der Flussmitte bin, hör ich, wie die Turmuhr losschlägt; ich halt an und horche; schwach, aber deutlich kommt der Ton übers Wasser – elf Uhr. Als ich an der Inselspitze anschlug, hab ich nicht mehr gewartet, um zu verschnaufen, sondern bin gleich losgerannt in den Wald zu meinem alten Lager und machte an einer Stelle, die hoch und trocken war, ein großes Feuer.

      Dann bin ich wieder zum Kanu geflitzt und mit aller Kraft zu unserm Versteck, anderthalb Meilen weiter unten, gepaddelt – und leg da an und spurt durch den Wald und den Hügel rauf und in die Höhle rein. Jim lag in tiefem Schlaf auf dem Boden. Ich hab ihn laut geweckt:

      »Steh auf, Jim, Tempo! Wir haben keine Zeit zu verlieren. Sie sind hinter uns her!«

      Jim hat nicht mal eine Frage gestellt und auch kein Wort gesagt; aber an der Art, wie er die nächste halbe Stunde geschuftet hat, war zu sehn, was er für ne Angst ausstand. Inzwischen hatten wir unsre ganze Habe auf dem Floß verstaut, und es lag jetzt startbereit unterm Weidendach, wo wir’s versteckt hatten. Wir machten dann zuerst das Lagerfeuer in der Höhle aus und ließen danach alle Kerzen draußen verschwinden.

      Ich stieß das Kanu ein Stückchen weit vom Ufer weg und hab mich erst mal umgesehn, aber wenn da irgendwo ein Boot war, hätt ich es doch nicht sehn können; weil, bei Sternenlicht und Schatten kann man nicht gut sehn. Dann holten wir das Floß und glitten im Schatten flussab, vorbei an der totenstillen Inselspitze, und keiner sagte ein Wort.