Вампир по имени Бэниэмин. Олег Краснов

естественной физиологии. Эта тупая, тянущаяся к низу морда вызывает только одно желание: истребить существо. Откуда эта тварь вообще? Она же размером с автобус. Вот кузнечик прыгает, чтобы напасть, поглотить свою жертву. Разорвать тело своими шипастыми лапами и маленькими кусками поглотить…

      – Бей! – раздается голос.

      Кузнечик уже не больше кролика. Замерев прыжке, он словно дает время. Да. В руках оказывается острая палка. Кузнечик продолжает прыжок. Насаживается на острый конец, противно хрустя. Рука отпускает тяжелую ношу, все падает на пыльную землю.

      – Зачем отпустил, где мы теперь его найдем? – все тот же голос.

      И правда, кузнечика не найти: кругом высокая трава, по колено. Что ж, завтра рука уже не отпустит свою ношу, обещаю!

      – А, только время зря потратили, – голос отдаляется. Как ни старайся, а голову развернуть не получается. Словно невидимые клещи прочно зафиксировали ее в определенном положении. Кто бы ни был обладателем ломающегося голоса, увидеть его нельзя.

      Брат, рождается мысль. Это был брат. Но почему на него нельзя посмотреть?

      – Бэни, опять траву не покосил? – говорит уже девичий голос. А вот и его обладательница: темноволосая… сестра… лет тринадцать ей или около того. Ее лицо без проблем можно разглядеть: узкий нос, полные губы, миндалевидные глаза… Но вот она скрывается за дверью. Даже ответа не дождалась! А столько всего надо было рассказать…

      Очень надо, нестерпимо срочно что-то рассказать ей, что-то невероятно важное обсудить! Но нет, стоило сестре исчезнуть, как погасла надежда, а вместо нее тускло засверкало чувство безнадеги.

      Делать нечего, надо закончить дело. Приходится нагнуться, поискать в траве упавшую косу… нужно успеть скосить весь участок до возвращения родителей… А время тает на глазах: жаркий день стремительно сменяется прохладным вечером. Солнце, ускоряясь, пытается как можно быстрее спрятаться за горизонтом. Блин, так ничего не успеешь! К черту! Эту косу уже не найти… а дома опять ругань поднимут, может и выпорят… Ночевать сегодня явно не дома.

      Вот тропа. Длинная, темная… Можно выйти к флигелю и переночевать там. Но дорога все не кончается, ночь сгущается. Тьма становится такой плотной, что трудно дышать… Будто что-то густое забивает нос, рот, перекрывая все дыхательные пути.

      Нет, это не тьма! Это покрывало. Тонкое и жесткое, оно трепещет. Пульсирует? Запах пота. Дышать тяжело, но ничего не мешает, просто горло само сдавилось, отказываясь принимать воздух… Покрывало неправильной формы, с одного края вырастает отвратительная лапа с тонкими, скрюченными фалангами. Это огромное крыло. Слегка передвинул взгляд… двухметровая тварь, скелет, обтянутый кожей угольного цвета, местами покрытой жесткой шерстью. Оно словно материализовалось из ночного воздуха. Огромная, тупая и уродливая морда оголила в диком оскале сотни, тысячи мелких, острых зубов. Непомерно массивные треугольные уши… (Нетопырь, так называют эту ошибку природы, но нетопыри же маленькие, они не бывают больше взрослого человека!) Пустые,