Лишнее золото. Без права на выбор. Игорь Негатин

например…

      – Я в курсе. Лучше один раз увидеть, чем сто раз услышать. Займись!

      – Понял.

      Прихватил другого и оттащил в сторону, в тень от грузовика. Общаться на солнцепеке не хотелось, а до вечера еще жить и жить. Пленный припадал на раненую ногу и пытался что-то сказать, но я не слушал. Дотащил за шиворот до машины, привалил к колесу и присел напротив. Будущий респондент оказался мужчиной средних лет. Вполне может быть моим ровесником. Если помыть, конечно. Одежда потрепанная, но крепкая. Ботинки хорошие. Оружия, сами понимаете, не было. Только на боку сиротливо болталась пустая кобура от «кольта».

      – Слушай сюда, сынок. – Я посмотрел в глаза. – Ты, вообще, как: жить хочешь?

      – Пошел ты. – Мужик презрительно шипит, будто уверен, что я и пальцем его не трону.

      Зря он так думает. Право слово – зря. Чтобы меньше думал и быстрее соображал, врезал ему кулаком по ноге. Правильно, именно по ране. А куда же еще бить, как не по больному? От неожиданности он крикнул и наклонился вперед. И опять зря. Потому что получил удар в челюсть и откинулся назад, стукнувшись затылком в бампер грузовика.

      – У меня два варианта развития нашего знакомства. Первый – ты быстро отвечаешь на мои вопросы и живешь дальше. Где и как – это на Базе решат. В лучшем случае будешь строить железную дорогу от Базы до Порто-Франко. Второй – молчишь и быстро умираешь.

      – Поцелуй меня в задницу!

      – Умереть, значит, не боишься?

      – А кто тебе сказал, что я умру? – Он усмехнулся и облизал пересохшие губы. – Твое дело – доставить меня на Базу, а там посмотрим. Понял?! Так что не ищи неприятностей на свою французскую задницу, малыш.

      Вот и поговорили… Сдается, что он больше ничего не скажет. Упертый малый.

      – Поль, – окликнул меня Шайя и озадаченно почесал затылок, – подойди на минутку.

      – Сейчас, – отмахнулся я и повернулся к пленному. – А ты посиди, подумай. Знаешь, как это бывает… Можешь и до Базы не доехать.

      – Иди ты, – оскалился мужик и тягуче сплюнул, чуть не попав мне на ботинки, – «мясо»…

      – Сержант, – я подозвал военного, стоящего неподалеку, – присмотри за этим придурком.

      Не знаю, что Карим успел сделать до моего прихода, но его собеседник оказался более словоохотливым. Парень заливался, как валлийский соловей. Брызгал слюной и постоянно вертел головой, словно искал у нас подтверждения своим словам. Или защиты. Или еще чего-нибудь, что поможет сохранить жизнь.

      Если связать в одно целое рассказ Билла Тернера и признания этого парня, то картина вполне понятна. Прибежали, обстреляли… только вот… дьявол… Я вспомнил нашу поездку в форт Линкольн и только зубами скрипнул… Ну погоди, мальчик Билли… Будет у меня к тебе серьезный разговор! И не дай бог, чтобы мои подозрения оказались только фантазией. Слишком уж неприглядная картина вырисовывается.

      Черт побери! Это еще что такое?! Пока я общался с Каримом, к оставленному пленнику подошла какая-то светловолосая девушка. Она достала из сумки медицинский пакет и приготовилась перевязывать