Эхо «Янтарной комнаты». Тень «Янтарной комнаты». Владимир Иванович Баранов

в путь. Рассказ Сергея Ивановича о бомбардировке Кёнигсберга с применением напалма, настолько поразил воображение Воронцова, что за одну ночь он написал стихи, посвящённые этому старинному городу. И назвал их «Баллада о Кёнигсберге».

      «Этот город возник на холмах, у красивой реки,

      И расцвёл облепиховым цветом у самого моря,

      И построив здесь форт у крутой Королевской горы,

      Люди жили привольно, не зная ни страха, ни горя.

      Они рыбу ловили, пахали и сеяли хлеб,

      И варили густое, хмельное, игристое пиво,

      И дома вырастали как в сказке и девственный лес,

      Оставался таким же зелёным, всем людям на диво.

      Люди жили в достатке, любили, растили детей,

      И не знали они, что их ждёт впереди, в жизни этой,

      Потому что нельзя пожелать ни чужого добра,

      Ни жены, ни коня – вам отплатят такой же монетой!

      А когда, вдруг на город тень свастики чёрной легла,

      Загремели подковы и чётко запахло бедою,

      Заорала толпа – «Дранг нах Остен!» под звуки фанфар,

      И железная рать, поползла на соседей войною.

      Ах, как было, приятно голландский жевать шоколад,

      И закусывать шнапс белорусским и салом, и хлебом,

      Как приятно хлебать и вино, и французский коньяк,

      Под измазанным копотью, чёрным, расстрелянным небом!

      Но, не помнили люди – за всё надо в жизни платить,

      После пьянки лихой, наступает большое похмелье,

      И посыпались бомбы на город уснувший, во тьме,

      Выбивая с истерзанных тел, вместе с жизнью, веселье.

      Здесь сгорали в огне, словно факелы, тыщи людей,

      И корячилась свастика, словно паук, выгорая,

      Умирал город – призрак под звуки пожарных сирен,

      И трещали деревья, в кромешном огне догорая.

      Над пылающим городом, в чёрных, густых небесах,

      Где хватали прожекторы тучи, как скорбные руки,

      Пролетали посланники смерти, на крыльях скользя,

      Над кричащей, от боли землёй, распахнув бомболюки…

      То, что было – прошло, заросла лебедою земля,

      Город – призрак исчез, поржавели снаряды и мины,

      Новый город, из пепла, у синего моря возник,

      И забыты облитые жарким напалмом руины…

      Глава одиннадцатая

      В поездку на Косу, «экспедиция» обиралась недолго. Переправившись на другую сторону канала, трое друзей спокойно двигались к намеченной цели. —Вов, а ты давно здесь не бывал – спросил Воронцова Фриц.

      – Ну, ты даёшь, партайгеноссе —засмеялся тот. – Давно, когда ещё дочку сюда возил на пруд. Прудом назывался ров вокруг крепости. Вода здесь прогревалась намного раньше, чем в море, что не могло не радовать местную детвору. – Так это было, дай Бог памяти, лет 9—10 назад.

      – А, я и не помню уже, когда был – посетовал Санька Юдин —Да и хрена тут делать

      Ну,