Шарлотт-стрит. Дэнни Уоллес

выбрался из кровати и доковылял до ноутбука. Вот и ответ.

      Упс.

      – «Упс» не отражает всей сути, – мудро заметил Дэв.

      Мы сидели в кафе неподалеку от нашего дома, он уплетал английский завтрак, запивая его иностранной кока-колой, на нем была футболка с червяком Джимом.

      – Нет, – повторил он и с улыбкой покачал головой. – «Упс» даже близко не отражает масштаба случившегося.

      Он прав. Я снова задумался над своими поступками последнего времени.

      Черт меня дернул комментировать все эти фотографии с помолвки. Спьяну каждое из замечаний казалось мне полным уайлдовского блеска и фрайевского остроумия. Ночью я, по всей видимости, думал, что выгляжу ироничным интеллектуалом. Сейчас, при безжалостном свете дня, я понял, что похож скорее на бродягу, стучащегося в окно магазина электроники.

      – Да ладно, – попытался успокоить меня Дэв, – кто это мог видеть?

      – Все. Все, кто смотрел их фотографии. Ее друзья, мои друзья, наши друзья.

      Дэв задумчиво кивнул и пожал плечами.

      – Ее семья. Ее многочисленные коллеги.

      На лице Дэва появились определенные признаки обеспокоенности.

      – Друзья Гэри. Семья Гэри. Многочисленные коллеги Гэри.

      – Да-да…

      – Дальние родственники. Люди, с которыми не поддерживался контакт лет двадцать, но когда-то являвшиеся одноклассниками. Случайные посетители. Майкл Фиш.

      – Майкл Фиш? Тот, что ведет прогноз погоды?

      – Правильно. Он партнер по гольфу отца Гэри.

      – Ладно, давай не будем напрягаться из-за реакции Майкла Фиша. Не думаю, что он об этом вспомнит.

      И тут меня пронзило воспоминание о том, что я натворил, и моя самооценка просто рухнула.

      Лицо Гэри. Сияющее лицо Гэри, такого счастливого, в полном восторге от того, что женщина его мечты только что сказала «да». Он никогда не выглядел таким счастливым, как на этом снимке. А под ним мое фото, и на нем я показываю ему оба больших пальца. Дополняет все соответствующий текст: «Привет! Я Гэри, у меня лицо тупого чувака, ну и я вполне довольствуюсь примитивной банальной пиццей… Так почему бы нам не пожениться? Будем вместе есть пиццу, но только уж ту, мою любимую».

      Господи Иисусе.

      Лицо тупого чувака?

      Я вздрогнул и глотнул чаю. У Дэва загорелись глаза. Но не потому, что я пил чай – он не раз видел меня за этим занятием, но ни разу ничего не говорил, – просто к нам подошла официантка. Та самая, на которую он пытается произвести впечатление каждый раз, когда мы тут бываем. А как мы уже выяснили, без девушки нет никакой истории.

      – Dobranoc! – внезапно воскликнул он. – Jak si masz?[1]

      Официантка слегка улыбнулась ему и сказала что-то в ответ. Видимо, она ожидала развития темы, но Дэв, уставившись на нее, молчал. Не дождавшись от него ничего вразумительного, она отошла от нашего столика.

      – Хорошее начало, – заметил я. – Когда-нибудь вы и вправду сумеете обменяться парой фраз.

      – Не надо было надевать эту футболку, – с досадой заметил Дэв, явно сердясь на самого себя. – С «Уличным бойцом» подошла бы лучше.

      Он еще

1

Добрый вечер. Как дела? (искаж. польск.). – Здесь и далее примеч. пер.