Мотылёк. Сборник стихотворений. Мария Зуева

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      «Мотылёк прилетит на огонь…»

      Мотылёк прилетит на огонь,

      Свет погаснет в окне.

      Ты души его лёгкой не тронь

      Ни сейчас, ни во сне.

      Он доверчив, он любит тепло,

      Он играет с судьбой.

      Он садится опять на стекло

      И следит за тобой.

      Как ты в комнате пишешь стихи,

      Как свеча догорит.

      Как, прильнув у хозяйской ноги,

      Кошка серая спит.

      Он так хочет средь ярких картин

      Избежать темноты.

      Мотылёк, знай, что ты не один,

      Я такой же, как ты.

      «Не смотри так печально назад…»

      Не смотри так печально назад.

      Там дорога уже не лежит.

      Там горит огнедышащий ад,

      Словно ветка сухая горит.

      Там затеряны все корабли,

      На мели оседают суда.

      Там полоска весенней зари

      Не осветит уж мир никогда.

      Там устало поёт соловей,

      Позабыв о дороге домой.

      Там у старых седых тополей

      Бродит ветер холодной волной.

      Там не видно ни звёзд, ни луны,

      Солнце там не роняет лучи.

      Там не видят прекрасные сны,

      Затерявшись в бескрайней ночи.

      Там уснули минуты и дни,

      Их уже никогда не вернуть.

      Там живые-живые огни

      Освещают твой пройденный путь.

      Этот путь не забыть, не стереть,

      Он стоит как бессмысленный сад.

      Постарайся туда не смотреть.

      Не смотри так печально назад.

      «И птичьего пенья не слышно…»

      И птичьего пенья не слышно,

      Замолкли все звуки вокруг.

      Цветёт белокурая вишня

      На зависть ревнивых подруг.

      Её лепестки ледяные

      Прохлады и счастья полны.

      И солнца лучи золотые,

      И отблески яркой луны

      Так любят её. А ночами,

      Когда не видать ни цветка.

      Та вишня с тревогой скучает

      По краю, где плещет река,

      Где вольные птицы свободы

      На небе рисуют весну.

      И ждёт, что чрез долгие годы

      Предастся прекрасному сну.

      Цветёт белокурая вишня,

      Вздыхая о дали полей.

      А где-то совсем еле слышно

      Поёт о весне соловей.

      «Сыграй-ка мне, Муза, на флейте…»

      Сыграй-ка мне, Муза, на флейте

      Ту песню печали своей.

      Над морем бескрайним развейте

      Вы тайну седых тополей,

      Стоящих у речки родимой

      И горько глядящих мне вслед,

      Своею душою незримой

      Хранящих от горя и бед.

      Вы слышите музыку эту?

      Я слышу и слышу сполна.

      Ходите, бродяги, по свету,

      А мне рассказала луна

      О доме в таинственном свете,

      Без страха, без лжи, без оков,

      Где Муза играет на флейте

      Мелодии вечных стихов.

      «Если ты уйдёшь, будет ли взамен…»

      Если ты уйдёшь, будет ли взамен

      Петь мне соловей? Будет ли весна?

      Будет ль в тишине необъятных стен

      Скрипка говорить? Будет ли она?

      Сколько красных роз потеряет цвет?

      Потеряет речь сколько голосов?

      Время потерять сколько может лет?

      Перевесит чья чаша у весов?

      Если ты уйдёшь, словно лёгкий дым,

      Впрочем, ничего не изменит бег.

      Будет для людей солнце золотым,

      Только для меня – белое как снег.

      «Спи, усталая луна, на краю небес…»

      Спи, усталая луна, на краю небес.

      Спи и свет свой погаси, он не нужен мне.

      Там, в далёкой темноте, зеленеет лес,

      И его рисует ночь на моём окне.

      Тихо тикают часы, гаснут фонари,

      Темнота заходит в дом быстро, в полный рост.

      Кто-то