Лето Господне. Иван Шмелев

две умнешь, – смеется Горкин, забирая редьки.

      А вон – соленье: антоновка, морошка, крыжовник, румяная брусничка с белью, слива в кадках… Квас всякий – хлебный, кислощейный, солодовый, бражный, давний – с имбирем…

      – Сбитню кому, горячего сби-тню, угощу?..

      – А сбитню хочешь? А, пропьем с тобой семитку. Ну-ка, нацеди.

      Пьем сбитень, обжигает.

      – По-стные блинки, с лучком! Грещ-щневые-ллуковые блинки!

      Дымятся луком на дощечках, в стопках.

      – Великопостные самые… сах-харные пышки, пышки!..

      – Гре-шники-черепенники горря-чи. Горря-чи грешнички!..

      Противни киселей – ломоть копейка. Трещат баранки. Сайки, баранки, сушки… калужские, боровские, жиздринские, – сахарные, розовые, горчичные, с анисом – с тмином, с сольцой и маком… переславские бублики, витушки, подковки, «жавороночки»… хлеб лимонный, маковый, с шафраном, ситный весовой с изюмцем, пеклеванный…

      Везде – баранка. Высоко, в бунтах. Манит с шестов на солнце, висит подборами, гроздями. Роются голуби в баранках, выклевывают серединки, склевывают мачок. Мы видим нашего Мурашу, борода в лопату, в мучной поддевке. На шее ожерелка из баранок. Высоко, в баранках, сидит его сынишка, ногой болтает.

      – Во, пост-то!.. – весело кричит Мураша. – Пошла бараночка, семой возок гоню!

      – Сби-тню, с бараночками… сбитню, угощу кого…

      Ходят в хомутах-баранках, пощелкивают сушкой, потрескивают вязки. Пахнет тепло мочалой.

      – Ешь, Москва, не жалко!..

      А вот и медовый ряд. Пахнет церковно, воском. Малиновый, золотистый, – показывает Горкин, – этот называется печатный, энтот – стеклый, спускной… а который темный – с гречишки, а то господский светлый, липнячок-подсед. Липовки, корыта, кадки. Мы пробуем от всех сортов. На бороде Антона липко, с усов стекает, губы у меня залипли. Будочник гребет баранкой, диакон – сайкой. Пробуй, не жалко! Пахнет от Антона медом, огурцом.

      Черпают черпаками, с восковиной, проливают на грязь, на шубы. А вот – варенье. А там – стопками ледяных тарелок – великопостный сахар, похожий на лед зеленый, и розовый, и красный, и лимонный. А вон чернослив моченый, россыпи шепталы, изюмов, и мушмала, и винная ягода на вязках, и бурачки абрикоса с листиком, сахарная кунжутка, обсахаренная малинка и рябинка, синий изюм кувшинный, самонастояще постный, бруски помадки с елочками в желе, масляная халва, калужское тесто кулебякой, белевская пастила… и пряники, пряники – нет конца.

      – На́ тебе постную овечку, – сует мне беленький пряник Горкин.

      А вот и масло. На солнце бутыли – золотые: маковое, горчишное, орешное, подсолнечное… Всхлипывают насосы, сопят-бултыхают в бочках.

      Я слышу всякие имена, всякие города России. Кружится подо мной народ, кружится голова от гула. А внизу тихая белая река, крохотные лошадки, санки, ледок зеленый, черные мужики, как куколки. А за рекой, над темными садами, – солнечный туманец тонкий, в нем колокольни-тени, с крестами в искрах, – милое мое Замоскворечье.

      – А вот лесная наша говядинка, грыб пошел!

      Пахнет