5 | Времена лет. (2014—2015). Александр Левинтов

благие,

      Седьмая Неделя,

      дожди золотые

      прощёные всеми,

      за что – не упомнить,

      прощёное племя,

      с рассветами клонит

      Прощай, Гёльдерлин!

      сквозь нас проходит время,

      оно бредёт тенями

      ушедших и возможных,

      родившихся и нет —

      мы сами – тени, тени

      событий и знамений,

      дурных вестей и счастий,

      застоя, перемен…

      и мы неразличимы

      в потоке хронологий,

      без имени и славы,

      провалов и побед:

      о нас никто не спросит,

      и нас никто не спросит

      мы – шорохи, виденья,

      мы сами пред собою —

      глухой, навзрыд, ответ…

      Предсказание

      любой, стреляющий в спину,

      рискует пасть смерти в лицо,

      и век твой, недолгий ли, длинный

      увенчан бесславным концом

      трусливый тиран-самозванец

      живи, как улитка зимой,

      и смерти медлительный танец

      всё кружит шальной головой

      с твоей стороны – только сволочь,

      и честные – против тебя

      на чью ты надеешься помощь,

      коль любишь беспечно себя?

      На смерть Сталина

      память о злодеях

      держится цепко и долго,

      обрастая в потомках

      чертами героев:

      людям свойственно видеть

      масштаб, а не смыслы;

      мы идём, спотыкаясь

      о наши ошибки,

      наши жертвы и наше

      отсутствие памяти,

      а он усмехается

      в дебри усов:

      давайте, ребята,

      повторяйте за мною,

      так вам и надо,

      раз можете снова

      чужие слова

      повторять как свои

      На смерть Бориса Немцова

      в России принято умирать стоя,

      неважно – в спину или в затылок,

      быть расстрелянным почти добровольно,

      только за то, что имеешь голос

      в России врать – значит, быть камильфо,

      значит быть целиком государственным мужем,

      с мозгами и потрохом, набитым дерьмом,

      Россия – один нескончаемый ужас…

      ещё рука не успела повиснуть

      от меткого выстрела строго в упор.

      «это – не я!» – закричал убийца,

      гарант преступлений, подонок и вор

      В потоке

      песни, радости, чувства летят

      жизнь, несмотря на невзгоды, настала

      у меня впереди – пятьдесят,

      сорок девять… ну, тоже не мало

      жизнь промчалась стремительной песней,

      между дел, суеты, между строк,

      у меня впереди ещё десять,

      девять – всё же немаленький срок

      всё паденья, подъёмы опять,

      мы кричим, а порою и немы,

      у меня ещё в будущем пять,

      ах, четыре? – какие проблемы?!

      время быстро с годами идёт,

      жизнь – такая мгновенная малость:

      у меня