Исповедь группис. София Мин

ся по венам.

      Андрюша

      В двадцать три, я как в пьяные восемнадцать.

      Андрюша

      Но я не даун.

      Посмотрите на эти цветные прядочки волос, образ с сигаретой на фотке в инстаграмчике – ну натурально тот чудак на букву «М» из песен Алёны Швец. Да-да, прямо из "14", такой, что старше неё, конечно, но выглядящий достаточно по-мальчишески и, «а н д р о г и н н о» блять. Такой, что и вполне себе лесбиянка подойдёт, на полижи мой персик.

      Нет, стой! А как же «ЛГБТ» подростки, а?! В братскую могилу закинь «мальчики не плачут», ведьм на расстрел.

      Позовите-ка сюда научрука, тут у обиженного Андрея буковки не сходятся, какие уж там циферки?! На себя орёт и видит в зеркало молодого панка, а не бородатого мужика в два раза толще всех, эмо-мальчиков и панков, но со все ещё с ультрамариновыми волосами, в тонкого же он должен был превратится к 25-ти?

      И чего сидит он за компом, опираясь на локоть, прячется от самого же себя через отражение в окне за белыми полупрозрачными занавесками.

      Обросший ещё сильнее. Аквамариновая челка вымывается, и сквозь нее проступает желтизна обесцвеченного хакера, с пока еще зеленоватой дымкой.

      И с пепельницей на самом краю стола, что отодвинул туда сам же неосторожными движениями— того и гляди, перевернет, осыпав серым пеплом линолеум. Дыру ведь прожжет в рыжем цвете покрытия с имитацией досок.

      И человечек, которым ты так сильно дорожишь, наконец, сказал то, что было у всех под языком, последний год – «Андрюша, ты клоун. Самый настоящий». Пьяный угар на концертах не хуже Вани Дремина, истерики, ебучие истерики со слезами и соплями, что так красиво вписываются в грустные песенки.

      Будь это посыл нахуй с хуем во рту – Андрей не обиделся бы совсем. На попытки обсмеять фиты с другими кумирами малолеток, из тех что два слова в жизни не свяжут, ни на треке не сведут, один пердёжь в микрофон и пигмент прямого действия в волосах. Творчество в целом туда же и все баллады про трушность, махнул бы рукой, потому что, ну, не похуй ли?

      Самооценка собственная даже в худшие дни весело тычет факом во всех, кто смеет сомневаться в треках Андрюши и самом слабом звене – в нескольких стихах для своего сборника на пост-рэповый период, переписанных уже с десяток раз – слюной капает на незадачливых критиков, приговаривая, мол, искусство дерьмо, его высирают, а после культяпками лепят, смачно сплевывая и втыкают сухие ветки.

      Пьян ли ты, Андрюша, раз гоняешь одни и те же пустые мысли с претензией на глубокий смысл, занимаешься ментальным онанизмом, натравливая мозг сам на себя же, разговаривая с кривыми отражениями?

      Ну, на кухню этот панк ходил пару раз, подливал себе вина в кружку до краев и хлестал залпом, закусывая сигаретами и игнорируя заботливо нарезанный сыр, возвращался в просторный зал, старому ковру на полу прямо под люстрой. И там лампочка одна не горит – сменить руки никак не доходят, а углы комнаты уже в тени тусклого света прячутся, филигранно в тон светлых обоев расползаясь на место.

      Андрюша, один раз сбившись и назвав себя просто Андреем, (или, ещё лучше, от первого лица, да так, чтобы не якать) обижен до слез, что никак не могут скатиться по щекам.

      Больно, влажно в уголках глаз, а рассмотреть за пеленой слез экран компа уже невозможно. И чтоб заплакать по-настоящему и навзрыд чего-то не хватает.

      Сердца трогательного и слабого?

      Так вот же и оно, бьет глубоко в груди отрывисто и даже не пачкается чернилами угольного цвета от судьбы тяжелой поэтишка.

      Так в чем же дело?

      Почему уже битый час не можешь написать твит или хоть какое-нибудь сообщение, оставшись тем, каким тебя привыкли видеть фанаты в самых дальних уголках необъятной?

      Ты, Андрюша, психуешь, судорожно перебираешь личку с множеством словестного мусора в сообщениях датой дня своего триумфа, надеясь зацепить хоть чье-нибудь важное слово.

      С улыбкой на лице ты разжигаешь себя до хохота, скручиваешься пополам, да так, чтоб лбом влажным проехаться по гладкому столу. От холодного света монитора и оформления приложения уже резь в глазах.

      И условный Слава сливается с Олегом и Кириллом

      А перед глазами, печатью на зрачках твиты Славы без смысла:

      ОЧЕРЕДНОЙ СМЕШНОЙ ПИЗДЕЦ НИКНЕЙМ В ТВИТТЕРЕ

      Идите в очко и…

      ОБХОХОЧЕШСЯ, КАКОЙ ТЫ ОСТРОУМНЫЙ ДО КОЛЛИК

      Тут места для рассуждений о ком-то, разъезжающем на такси в свои 35

      у него же были такие твиты? Или народное творчество…

      Переходит по вкладкам с Твиттера на любимый ВК с уже другими оттенками ненавистного голубого цвета и наконец отправляет хоть одно сообщение, с силой нажимая пальцем бледным по клавише мышки. Диалог с другом (вроде как уже бывшим?) и сообщения ему по полной херне.

      Андрюша