Красавица для Медведя. Делия Росси

нарезать круги, бегая по участку и оглашая его громким лаем, а я подошла ближе к забору и в ожидании ответа уставилась на соседа.

      – Надолго приехала? – не поддавшись на мою попытку завязать светскую беседу, спросил тот.

      Небритое лицо выглядело напряженным. Густые брови сошлись на переносице, темные глаза смотрели из-под них с хищным прищуром, губы были плотно сжаты. Красивые губы, кстати, с твердой складкой, тоже родом из старых вестернов.

      – Планировала на две недели, но, скорее всего, задержусь дольше.

      Луфи остановился рядом и согласно гавкнул. Физиономия соседа скривилась.

      – Я книгу пишу. Пока не добью последнюю главу, не уеду – зачем-то пояснила я.

      – Писательница, значит? – усмехнулся бандит. Он демонстративно оглядел меня с ног до головы и выдал короткий вердикт: – Не похожа.

      – Чего это?

      – Как-то я иначе писателей представлял.

      – Старыми, седыми, и с сигаретой в длинном мундштуке?

      – Примерно.

      Я понимающе хмыкнула. Большинство моих знакомых придерживались таких же взглядов.

      – Это штамп, – заверила соседа. – Да и не писатели сейчас, а просто авторы. Я вот, например, автор детективов.

      – Понятно.

      В глазах бандита мелькнула досада. Видимо, дошло, что ситуация осложнилась наличием наблюдательного свидетеля.

      – И что нужно, чтобы ты побыстрее дописала свою книжку? – после секундной паузы спросил сосед.

      Серьезно так спросил. Вдумчиво.

      – Вдохновение, – ответила чистую правду.

      А что? Так и есть.

      Первые мои книги вышли одна за другой, и дались мне легко, на одном полете мысли. А вот потом наступил затык. Я как раз познакомилась с Кириллом, и вдохновение, или как называют его в авторско-читательской среде, Муз, напрочь исчезло, как будто его никогда и не было. И следующие несколько историй писались тяжело – с бесконечными отступлениями и переделками, с долгими сомнениями и спорами с редактором. В одном из таких споров Сергей Николаевич и изрек бесценную фразу о том, что мне срочно надо сменить мужика. «Этот твой тюлень на тебя плохо влияет, – в сердцах высказался он. – Пока ты с ним не связалась, у тебя истории огонь были. А сейчас – уснуть можно. Где страсть, Даша? Где юмор? Что ты мне прислала? Ты сама понимаешь, что это никуда не годится?»

      – И где взять это ваше вдохновение? – сосредоточенно нахмурился бандит, видимо, раздумывая, как побыстрее спровадить меня из поселка.

      – Влюбиться нужно, – не задумываясь, ляпнула в ответ.

      – В кого?

      – Да без разницы. Главное, чтобы вдохновение появилось.

      Господи, что я несу? Какая любовь?

      – Белобрысый этот, на крузаке, – посмотрел мне в глаза бандит. – Он для вдохновения годится?

      – Не знаю, не поняла еще.

      – Так быстрее соображай.

      – Я так не могу.

      – Чего там мочь-то? – хмыкнул сосед. – Бабы такие вещи сразу секут.

      – А вот я не секу. Может, потому что не баба?

      Я вскинула голову и с вызовом