Что-то другое, или Кто-то Другой. Иван Комлен

нету ба, нету са и далее…

      Предчувствие

      Толстый мальчишка бежит по обочине,

      Катится вдаль нелюдимое слово,

      Сладости мира летят в червоточине,

      Значит, и я путешествую снова…

      Патриотизм

      Пуля под цементом ворчит и грохочет,

      Нет у неё ни имён, ни идей.

      Рай Потреблядства вгрызается в ноздри,

      И я говорю: «Это не про блядей!!»

      Всё потому, что мы все – лишь огрызки,

      Но когда стоим низко – глядим высоко.

      Дума манит возвышенным ритмом,

      Ну, а я лишь молчу понимая, как это легко…

      На углу кипит чайник,

      Когда его берут за бОшку (большинство чайников берут за бОшку), он поливает мочой неокрепшие цветы.

      Те пьют, радуются.

      Вот он —

      Подлинный патриотизм.

      Высоко

      Высоко над морем —

      Хохот с горы.

      Ну и что?

      Одним больше,

      Одним меньше

      В мире пластиковых рук.

      Осторожно! Дверь автоматическая…

      Осторожно! Дверь автоматическая!

      Будь ты на краю вселенной или у себя в слюнях,

      Этот закон незыблем…

      Вокруг массы избитых причин:

      Размытое окно,

      Грязный потолок,

      Чувство буйной смиренности,

      Щеки в крови,

      Кнопка «СТОП», стертая напрочь,

      И прочие эталоны оптимизма.

      От заката до заката, от грани до грани,

      От смерти до смерти – всё одно и то же.

      А голос кричит так нежно:

      «Осторожно! Дверь Автоматическая…»

      Улица

      Мерцающий свет скорой помощи пожирает мои глаза,

      За ним разум.

      Мне холодно.

      Женщина в красном несёт мне цветы.

      Она ступает по хрупкому льду в длинных, как игла, каблуках,

      Врезаясь в кору, она тонет в белых пузырях снега…

      Лихорадка.

      Сухие руки и мокрые тени.

      Я не хотел так быть,

      Но я хотел так жить…

      Так пусть всё стучит в дверь мою…

      Кто есть я?

      Я наполнен смыслом:

      Смыслом страданий, смыслом желаний,

      Комфортом.

      Моя аура светла, но внутри – океан из миллионов слёз.

      Можно сказать, что я и есть то, что делают с приставкой «анти».

      Когда чувствуешь это – всё мерцает.

      И тогда идёт дзен:

      Жёлто-красное окно,

      Дымно-светлое пятно,

      Полоса сбивает нож,

      Только это – не поймёшь.

      Слава Богу, кровь жива,

      Как весёлая трава,

      Но в душе лишений смрад,

      Будто балом правит ад.

      А ведь грусть не от тоски —

      От того, что есть мозги.

      Если встану утром рано —

      Буду петь я глотке рвано,

      А потом вплетаю косы

      В равномерные берёзы.

      Встану ночью в ступор снов —

      Значит, я уже готов…

      Полосну