Фисташки на губах, или Как любят люди. Юлия Мелащук

в прошлых отношениях, разрешив быть счастливыми и жене, и себе.

      Если женщина влюбляется в женатого – она очень верит. Верит, что спасает его от женщины, которая сделала его несчастным.

      Верит, что когда-нибудь у неё пропадёт чувство вины и жалость к его жене. Но, скорее всего, не пропадёт, потому что женщина женщину всегда поймёт и пожалеет.

      Верит, что сможет выстроить такие отношения, из которых он не сбежит никогда.

      И она готова на многое ради этого, потому что верит, что не достойна быть любимой и счастливой просто так.

      Только она не хочет понимать, что женатый мужчина – это «пожиратель» её времени.

      Годами она будет любить и неистово верить в «счастливый конец», пока не обнаружит, что огромный кусок её жизни просто исчез.

      Он растворился, но не бесследно, а оставив следы на её лице, следы бесконечных ожиданий, надежд, праздников в одиночестве и бесконечного чувства своей второстепенности.

      Она не хочет понимать, что они не в равных позициях.

      Он для неё – целый мир.

      Она же – лишь маленький кусочек на три часа в неделю.

      Но если б она только смогла поверить, что этот чужой и тоже по-своему несчастный человек всего лишь занимает место её мужчины…

      Того, для которого можно красить губы красным, а можно и не красить, ведь он любит её всю без остатка.

      Того, который сможет гордо ходить с ней по ресторанам и выставкам, не прячась по отелям. Она будет в том зелёном платье, а он будет держать руку на её спине, оберегая её нежные худые лопатки.

      Того, который сможет любоваться кружевным бельём по утрам, при солнечном свете, и никуда не спешить.

      Того, с кем можно строить планы на будущие праздники. Вот прямо на все и на год вперёд.

      Того, с кем она будет чувствовать себя единственной любимой женщиной в его жизни.

      И если бы она хоть немного больше верила, что это возможно, она бы никогда не полюбила женатого – «пожирателя» её времени.

      P.S. И ещё. Если бы она знала, что периодичная любовь к женатым – это психологическая проблема в лице неразрешенного эдипова комплекса, то обратилась бы к специалисту, чтобы выйти из повторяющегося сценария.

      8. К чёрту такую любовь. Новые листья

      Я так больше не могу.

      Если любовь – это боль, то будь она проклята.

      Я не могу больше распадаться на молекулы после каждой ссоры.

      Я собираю себя снова и снова, по частям, по крупинкам.

      А они, как рассыпавшийся горох, закатываются под кровать, теряются в щелях под плинтусом и исчезают в пушистом ковре.

      Я выметаю их веником из углов, выковыриваю из ворсинок ковра, выстраиваю себя заново, но всё равно что-то теряется

      Этих пустот всё больше и больше.

      Я исчезаю. Но я не хочу исчезнуть.

      Если любовь – это потеря себя, то она мне не нужна.

      Я так больше не могу. Я устала кричать, я устала молчать, я устала понимать.

      Если в отношениях слишком много усталости,