Записки сумасшедшей. Татьяна Филатова

миров.

      Украшен всюду паутиной тонкой —

      Творением единственных жильцов.

      Другие обитатели – иные:

      Они внутри, они в его стенах.

      Скрип половиц – то стоны их глухие,

      И взгляд их виден в мутных зеркалах.

      Тот дом – он проклят. Так сказали люди.

      Безумец лишь решит в него войти.

      Своим дыханьем теплым он разбудит

      То, от чего уж его будет не спасти.

      Нет счета душам, домом поглощенным,

      Зло ненасытно, неуемный его пыл.

      Заброшенный, заросший, отрешенный,

      Как зверь в засаде, дом этот застыл.

      Он манит тайной, этим и пугает,

      Он не живой и все же он живет.

      И если кто бесследно пропадает,

      Никто в тот дом на поиск не пойдет.

      Рассказывают, вокруг дома слышно,

      Как плачут те, кто его частью стал,

      И чей-то в окнах взгляд мелькает хищный,

      И кто-то устрашающе кричал.

      Покрыт легендами и слоем пыли

      Прекрасно-мрачный, кровожадный дом.

      Кто в нем исчез и про кого забыли,

      Следят за вами – за тем, кто за окном.

      31.05.2020

      ***

      Я разная: я добрая и злая.

      Я слабая, но сильная вполне.

      Я сложная, как ребус. Я простая.

      Есть рожки красные, есть крылья на спине.

      Я при желании могу смеяться,

      Но по душе мне все же помолчать.

      Бесстрашная, но иногда бояться

      За близких стоит, чтоб их защищать.

      Дотошная до ужаса, я знаю.

      Я вынесу весь мозг: «надеть», «одеть»…

      Коробит, когда кофе называют

      «Оно». Нет сил моих это терпеть.

      Оно – известно – это клоун злобный.

      За что вы с кофе так? Ведь это ОН!

      Ну вот опять. Ну как тут быть спокойной?

      Еще: «звонИт», не «звОнит» телефон!

      Ну, в общем, да – мозг выносить умею,

      Конечно, если есть, что выносить.

      За свой сарказм я иногда жалею,

      Но без него куда скучнее жить.

      Еще читать люблю. Да, есть такое дело.

      Определенно круче, чем кино.

      Ну… человечество немного отупело…

      Причем все знают это и им всем все равно.

      Опять сарказм. Простите, так привыкла.

      Продолжу о себе я свой рассказ.

      Я разная. Во мне сто «я» возникло,

      От каждой строчка здесь написана сейчас.

      Люблю стихи писать. Уже понятно.

      Но проза… Проза – это для души.

      Не передать, как слышать мне приятно

      Те голоса, что в голове твердят: Пиши.

      Как хочется дать жизнь тем героям,

      Которых странный мозг мой породил.

      Читают так, а я пишу – запоем

      О тех, кто только в моих мыслях жил.

      О да, я знаю, странная… Заметно.

      Зато я отличаюсь от толпы.

      Нет, я не лысая. Не так конкретно!

      Я просто избегаю суеты.

      Я вскользь упоминала силу…

      Ну, скажем так, задатки есть.

      Если напрячь