Гать. Алексей Болотников

ты витязь, доблестей не счесть,

      И, вероятно, чувственности тоже.

      С горы спеша, не обронил бы честь:

      У витязей нет ничего дороже.

       А ты уж, Потрошилиха, сама,

      Испытывая нежное влеченье,

      Того… ужо… не вожделяй ума,

      Не подпадай под символов значенья»…

      …А впрочем, в Потрошилихе Тепсей,

      Возможно, и величие отыщет.

      И фестиваль, взойдя на Енисей,

      Свой южный облик здесь и возвеличит!

      «Теперь живем мажорно: фестивали!..»

      Теперь живем мажорно: фестивали!

      – Здорово, барды!

      – Выпьешь с нами, мэтр?..

      Сойду с ума на пятый километр

      И возвращусь, как правило, едва ли…

      Тепсей и Тесь, этническое лето.

      Теперь живем мажорно: фестивали…

      И к пиву пристрастились, и щи варим,

      А я при деле – в должности поэта.

      Приукрашаю сценками сценарий.

      «Любовь на пищеблоке», «Ссора в бане»,

      Огинский. «Полонез» – на барабане.

      А в перспективе – «Танцы-шманцы!» – баннер…

      «Поэты нынче рифмой не грешат…»

      Поэты нынче рифмой не грешат.

      Слова шинкуют, квасят, как капусту.

      Я вам скажу стихи на брудершафт,

      А прозу… приготовлю на закуску!

      Я вам скажу под аккомпанемент

      Шумящих ветров, шелестящих листьев…

      И в этот фантастический момент

      Явлюсь, предельно искренный, неистов.

      Я душу растерзаю – в аккурат

      На каждое растерзанное сердце!

      Воскреснет и окрепнет во сто крат

      Единая душа единоверцев.

      И в этот фантастический момент

      Меридиан коснуться параллели,

      Волна накатит, как дивертисмент,

      Как птичьи поэтические трели!

      И поплывет над миром фестиваль

      Поэтов, бардов, виртуозов кисти!

      И вот уже души девятый вал

      Окатит этот хор сердец неистовый!

      «На фестиваль, на чрезвычайный съезд…»

      На фестиваль, на чрезвычайный съезд,

      В объятия покладистого устья,

      В живую сказку енисейских мест

      Влекут нас и фантазии, и чувства.

      Ты, брат, поэт, а я, пожалуй, бард…

      И коль костров молчанья неуместны,

      Пускай художник, избранный собрат,

      Напишет, как горят слова из песни…

      Чу, ночь… Уходит в небо фестиваль.

      Гирлянды звезд – как мотыльков нашествие.

      И лишь луны надкушенный овал

      Напоминает вкус – о, да! – блаженства…

      Ты – звездочет, а я, брат, трубочист…

      – Что на уме у нас?

      – А что на крыше?

      – … а пусть художник по трубе стучит…

      – …а пусть он… – …черта с два!..

      – …ноктюрн напишет!

      «Шляюсь по осинникам…»

      Шляюсь по осинникам,

      Промышляя вальдшнепа.

      Вальдшнепа – не вальдшнепа…

      Шляюсь сентябрем.

      Плачет