Далекий звон монет. Андрей Дышев

повернуться на спину. Я не стал притворяться и закрывать глаза. Надо мной висел большой живот на подтяжках, из-за которого выглядывал край лица. Было похоже, что кто-то прячется за воздушным шаром и оттуда наблюдает за мной. Мне стало смешно, и мои губы невольно растянулись в улыбке.

      – А-а-а, ржавая гайка! – приветливо улыбнулся человек. – Веселишься? Напрасно!

      Он отошел, и я смог рассмотреть его в более естественном ракурсе. Незнакомец был невысокий, полный, круглый, как колобок. Брюки держались на подтяжках, отчего штанины казались короткими, и из-под них выглядывали серые в клеточку носки. Не высовывая рук из глубоких карманов, он что-то чесал и тем напоминал фокусника, который, спрятав в мешок голубя, производил какие-то манипуляции, чтобы затем вытащить зайца.

      – Ну что, Цончик? – спросил фокусник, продолжая работать руками в карманах. – С кем ты разговаривал? Что у тебя спрашивали?

      Извиваясь, я приподнял плечи, оттолкнулся ногами и прислонился к стене. Повязка давно съехала с головы и теперь болталась на шее, как белый дешевый шарфик. Фокусник с некоторым недоумением смотрел на мои потуги, затем повернулся к мансардному окну, встроенному в косой потолок.

      – Что заткнулся, дорогой? – спросил он, не поворачивая головы. – Я, что ли, за тебя говорить должен? Кто с тобой встречался?

      – А вы кто? – спросил я.

      Фокусник нахмурился и перестал чесаться.

      – Дядя Жорж.

      – Это ваше настоящее имя? – уточнил я и тотчас понял, что слишком рискую.

      – Ты дурачком не прикидывайся, иначе тебе отобьют почки до кровавой мочи, – совершенно безобидным голосом пригрозил он, но я понял, что уже стою на грани этого наказания… – Ну, кто тебя допрашивал?

      – Сначала врач, а потом какой-то Егоров, – признался я.

      – Кто такой Егоров? – быстро спросил Жорж, подхватил со стеклянного журнального столика пакетик с фисташками и стал кидать орешки в рот.

      – Он представился сотрудником отдела по борьбе с терроризмом, – ответил я.

      Жорж перестал жевать, подозрительно глянул на пакет, сплюнул в него все, что скопилось во рту, закрутил, как фантик, и положил туда, откуда взял.

      – Сотрудник отдела чего? – сплевывая крошки, спросил он.

      – В каком смысле? – на этот раз я в самом деле не понял вопроса.

      – Какой же ты тупой, Цончик! – покачал головой мой собеседник. – Как коленвал! Где этот отдел находится? В ФСБ или МВД? Или в Интерполе? Ты удостоверение у него спросил?

      Я пожал плечами.

      – Не спросил. Не до этого было – мозги болели.

      – Да ладно мне про свои мозги! – махнул он рукой. – То, чего нет, болеть не может… О чем он тебя спрашивал?

      «Я Цончик, – внушал я себе, – я Цончик, тупой, как коленвал, как ржавая гайка».

      – Он спрашивал, не было ли у меня с собой черного кейса.

      – А ты что? – шлифуя подошвы лаковых туфель о короткошерстный ковер, спросил Жорж.

      – Сказал, что у меня не было.

      – А