The Телки. Повесть о ненастоящей любви. Сергей Минаев

обнимает меня за плечи. – Что же ты раньше молчал? Это же совсем другое дело.

      – Да неудобно было, – заставляю я себя покраснеть.

      – Я вот, когда на журфаке учился… Мы ведь еще и коллеги?

      – Да… – еще более робко отвечаю я.

      – Так я, когда учился, тоже подрабатывал. Бывало, полмесяца проваландаешься на левых приработках, а сессия уже почти провалена. А что делать? Жить-то надо было. Но успевал как-то, старался.

      – Я вот тоже стараюсь, очень даже. Только вот…

      – А группа и у меня была. Знаешь, такой панк-рок рубили – мама, не горюй! Типа «Clash». Круто играли, круто.

      – О! Я как раз хочу рэп с панк-роком скрестить, вы что думаете?

      – Думаю жестко должно получиться. В свое время… Н-да. Ладно, Андрей, это меняет дело. Я, признаться, начал уже в тебе разочаровываться. Даю тебе время до пятницы. В пятницу – будь добр.

      – Мне сегодня до вечера хватит!

      – Не надо фанатизма. В пятницу. Все, давай, иди творить, брат по перу.

      Я закрываю дверь и поднимаю вверх кулак. Yes! Он все-таки назвал меня братом!

      Теперь, когда отсрочка получена, стоит заняться делами. Поскольку интервью еще не запланировано, и не факт, что оно вообще состоится (тьфу-тьфу), поскольку ресторанный рейтинг занимает минут десять (если с кофе), самое время заняться обзором светской хроники. Я решаю написать на работе обзор, свою автор скую колонку для «Пути», а затем съездить к владельцу «Ностальжи» Игорю Бухарову и попутно заняться легким шопингом / разведкой боем в ЦУМе. Да. И еще пойти в солярий. Круто? Главное, как уже говорилось выше, правильно планировать личное время! Осталась одна загвоздка – подписи к фотографиям. И урегулирование финансового вопроса с Мариной…

      Я выхожу, чтобы налить себе кофе, и слышу голос секретарши Даши:

      – Что, Миркин, невеселый такой? Сняли с тебя скальп у главреда?

      Мое презрение к Даше в этот момент таково, что я готов ответить ей спиной, и только особенности физиологии человека мешают мне это сделать. Я разворачиваюсь, подхожу к ней и как можно громче говорю:

      – Даша, я могу тебя уничтожить прямо на месте. И даже не левым пальцем правой ноги, как ты могла бы подумать. Я раздавлю тебя весом собственного интеллектуального багажа…

      Пока она собирается с мыслями, чтобы сначала осознать услышанное, а потом придумать ответ, я уже сижу в своем кабинете и набираю номер фотографа Марины. С баблом, конечно, неудобно получилось. Что ж ей прогнать-то? Потерял? Ага, точно… Забыл дома? «Твои проблемы», – скажет это бесчувственное животное. Я представляю себе Марину, вечно одетую в жесткое кожаное мини и рваную джинсовку. Она стоит, перепоясанная ремнями фотоаппаратов, как Анка-пулеметчица; в одной руке сигарета, в другой телефон. Короткие волосы покрашены фиолетово-зеленовато-огненным цветом. Взгляд отсутствующий. Губы сжаты. Она разлепляет их, чтобы сказать: «Твои проблемы, чувак!» Реально, больше от нее нечего ожидать.

      – Да, – хрипло отвечает Марина.

      – Как дела, звезда европейской фотографии? –