Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2020. Коллектив авторов

книги из библиотек

      И сожжены, и вылинял, поблек

      Всяк сущий в нём язык, и вот уж век

      России нет. Но гиблые места,

      Но мачты лучевидные стропил

      Без плотников, церквушка без креста,

      В грязи – из веток ивовых настил

      И синяя оленья немота

      Весны, и то течение светил

      Над мерзлотой, над вечной

                                 мерзлотой…

      И всё пресуществляется в Дары:

      Вино и хлеб, и игры детворы.

      России нет. Но дискос золотой,

      Но Чаша, свет, струящийся в ночи,

      Его прямоходящие лучи…

      Занявшийся сиянием перегной,

      Себя я в этой бездне разместил,

      Идя сквозь виноградник Твой

                                      больной

      И видя сны, где снег со дна могил

      Ещё блестит под северной луной.

      Панорама

      На дворе сыропустной седмицы канун

      И лохмотья блестят на осях лучевых

      По окрестным дворам в облаках кучевых

      Словно лебедь Горация лебедь-кликун

      Пропуская сквозь прутья морозный озон

      Протрубив разорвался на лезвия струн

      В бесконвойный рассыпался звон

      Копошится у мусорных баков изгой

      И как мытарь тряпье твое ветер-хамсин

      Ворошит на холме за стеной городской

      И горит распускаясь в ночи керосин

      Шелестит накрывая тебя с головой

      Игорь Караулов

      «Был в Одессе ресторан Сальери…»

      Был в Одессе ресторан Сальери,

      а напротив Моцарт был отель.

      Оба эти здания сгорели.

      Всё сгорело. Город весь сгорел.

      Как Одесса оперная пела,

      как над морем голос тот летел.

      Человечки слеплены из пепла.

      Ходят в гости, делают детей.

      Не пойми с какого интереса

      всё хотят поговорить со мной.

      Мне приходят письма из Одессы,

      а в конвертах пепел рассыпной.

      Там сгорают прежде чем родиться,

      не успев построить, сносят дом.

      Кормят по новейшей из традиций

      щукой, фаршированной огнем.

      Пишут мне: здесь нет и тени ада,

      круглый год акация цветёт.

      Моцарт не страшится больше яда

      и в Сальери целит огнемёт.

      Вячеслав Куприянов

      Глиняная армия деспота

      Китайский деспот Цинь Шихуанди

      Во Втором веке до нашей эры

      Повелел сжечь все умные книги

      И закопать в землю живьем ученых и поэтов

      А в своей гробнице

      Спрятал в засаде

      Армию терракотовых воинов

      На случай, если народ поумнеет.

      Но по прошествии времени

      Всю эту премудрость книжную восстановили

      Те кто помнил наизусть эти книги

      И приснился мне глиняный страшный сон

      Что глиняные солдаты деспота

      Пошли в наш век Двадцать первый

      Незримым шелковым