Рыцарь Теней. Роджер Желязны

Но, может быть, Призрак, который и велел мне затаиться, попросту не хочет отвечать на зов. Я перетасовал колоду. Остановился на Флоре. Она всегда охотно выручала меня в трудную минуту. Я вгляделся в ее милое лицо, сосредоточился…

      Ни один золотистый локон не шелохнулся. Температура не снизилась и на градус. Карта оставалась картой.

      Я удвоил усилия и даже подкрепил их заклинанием. Дохлый номер.

      Тогда Мэндор. Несколько минут я убил на его карту – тот же результат. Попытался связаться с Рэндомом. Ничего. Бенедикт, Юлиан. Нет и нет. Фиона, Люк, Билл Рот. Еще три облома. Я даже вытащил пару карт Судьбы, но не смог достучаться ни до сфинкса, ни до сооружения из костей на горе зеленого стекла.

      Я сложил колоду, убрал ее в футляр и в карман. Раньше такое случалось только в хрустальной пещере. Впрочем, карты можно блокировать самыми разными способами. Сейчас не время гадать, что же произошло. Важнее придумать, как перебраться в какое-нибудь более приветливое место, а выяснением причин заняться на досуге.

      Я пошел. Ноги мои ступали совершенно бесшумно. Я пнул гальку. Она запрыгала вперед, но я ровным счетом ничего не услышал.

      Белое налево, черное – направо. Горы или пустыня. Я свернул влево. Ничто не двигалось, кроме черных-пречерных облаков. Каждый выступ отбрасывал режущую глаз белизну – сумасшедшую тень на сумасшедшей земле.

      Еще раз свернуть налево. Три шага… обогнуть валун. Вверх по склону. Через холм и вниз. Вскоре слева между камнями покажется алая полоска…

      Ничего подобного. Ладно, в следующий раз…

      Острая боль в лобной пазухе. Ни намека на красное. Вперед.

      Расселина справа, за следующим поворотом.

      Я потер виски, которые начало ломить, когда никакой расселины не обнаружилось. Я засопел, на лбу выступил пот.

      Болотная зелень в мелких синих цветочках у подножия следующего косогора…

      Заломило в затылке. Никаких цветов. Никакой болотной зелени.

      Тогда пусть облака разойдутся, и солнце изольет черноту…

      Ничего подобного.

      …и журчание бегущего ручейка донесется из следующей расселины.

      Мне пришлось остановиться. Голова раскалывалась, руки тряслись. Я тронул каменную скалу слева. Твердая. Несокрушимая реальность. Почему же она так на меня давит?

      1

      Миро, Хуан (1893–1983) – испанский живописец. (Здесь и далее примеч. пер.)

      2

      Дева Нимианна – в легендах артуровского цикла волшебница, погубившая влюбленного в нее Мерлина.