Полное собрание лирики. Сергей Есенин

      «Снова пьют здесь, дерутся и плачут…»

      Снова пьют здесь, дерутся и плачут

      Под гармоники желтую грусть.

      Проклинают свои неудачи,

      Вспоминают московскую Русь.

      И я сам, опустясь головою,

      Заливаю глаза вином,

      Чтоб не видеть в лицо роковое,

      Чтоб подумать хоть миг об ином.

      Что-то всеми навек утрачено.

      Май мой синий! Июнь голубой!

      Не с того ль так чадит мертвячиной

      Над пропащею этой гульбой.

      Ах, сегодня так весело россам,

      Самогонного спирта – река.

      Гармонист с провалившимся носом

      Им про Волгу поет и про Чека.

      Что-то злое во взорах безумных,

      Непокорное в громких речах.

      Жалко им тех дурашливых, юных,

      Что сгубили свою жизнь сгоряча.

      Жалко им, что октябрь суровый

      Обманул их в своей пурге.

      И уж удалью точится новой

      Крепко спрятанный нож в сапоге.

      Где ж вы те, что ушли далече?

      Ярко ль светят вам наши лучи?

      Гармонист спиртом сифилис лечит,

      Что в киргизских степях получил.

      Нет! таких не подмять, не рассеять!

      Бесшабашность им гнилью дана.

      Ты, Рассея моя… Рас…сея…

      Азиатская сторона!

<1922>

      «Сыпь, гармоника! Скука… Скука…»

      Сыпь, гармоника! Скука… Скука…

      Гармонист пальцы льет волной.

      Пей со мною, паршивая сука,

      Пей со мной.

      Излюбили тебя, измызгали,

      Невтерпеж!

      Что ж ты смотришь так синими брызгами,

      Иль в морду хошь?

      В огород бы тебя, на чучело,

      Пугать ворон.

      До печенок меня замучила

      Со всех сторон.

      Сыпь, гармоника! Сыпь, моя частая!

      Пей, выдра! Пей!

      Мне бы лучше вон ту, сисястую,

      Она глупей.

      Я средь женщин тебя не первую,

      Немало вас,

      Но с такой вот, как ты, со стервою

      Лишь в первый раз.

      Чем больнее, тем звонче,

      То здесь, то там.

      Я с собой не покончу,

      Иди к чертям.

      К вашей своре собачьей

      Пора простыть.

      Дорогая… я плачу…

      Прости… прости…

<1923>

      «Пой же, пой. На проклятой гитаре…»

      Пой же, пой. На проклятой гитаре

      Пальцы пляшут твои в полукруг.

      Захлебнуться бы в этом угаре,

      Мой последний, единственный друг.

      Не гляди на ее запястья

      И с плечей ее льющийся шелк.

      Я искал в этой женщине счастья,

      А нечаянно гибель нашел.

      Я не знал, что любовь – зараза,

      Я не знал, что любовь – чума.

      Подошла и прищуренным глазом

      Хулигана свела с ума.

      Пой, мой друг. Навевай мне снова

      Нашу прежнюю буйную рань.

      Пусть целует она другова,

      Молодая, красивая дрянь.

      Ах, постой. Я ее не ругаю.

      Ах,