Хроники мизантропа. Бродяга. Михаил Тихонов

попробуем проявить вежливость.

      Кстати, я как-то не уточнил, за что ее собственно сжечь собирались. Ринулся спасать, а потом и поговорить то не с кем оказалось. Ну, вот что у меня за характер такой. Сначала грохнуть, а потом думать, что стоило вначале пообщаться, выяснить причины непотребного поведения и всякое такое прочее…

      Теперь-то уж поздно. Мертвых не воскресить. Или воскресить? Что-то мне не нравится тихий хруст веток под чьими-то ногами метрах в пятидесяти от костра… Принюхиваюсь… Запах свернувшейся крови…

      Похоже накаркал. Преобразовать лицо – звериное зрение лучше подходит для сгустившихся сумерек. Так и есть, бездумно вышагивая и спотыкаясь при этом об разбросанные по земле сломанные ветки, в мою сторону движутся убитые мною совсем недавно человек и эльф.

      Говорят, если встретить ночью в лесу голого мужика, то это не предвещает ничего хорошего. А если их двое, да еще и мертвее мертвого? Угу… Ситуация стремительно превращалась из непонятной, в сюжет ужастика. Помнится, разок смотрели с Иришкой. То ли зловещие, то ли ходячие мертвецы. Точнее не скажу. Да и не важно это в самом деле.

      А вот девушка, если следовать той же логике – самая натуральная ведьма. Но они вроде бы должны умирать после того как им пробьют сердце колом окончательно, а не приходить погреться у костра. Блин, возникает извечный русский вопрос. Есть в этом мире еще русские кроме меня? Нет?

      Ну, значит сам себе задам: кто виноват и что делать?

      – Мадмуазель, я извиняюсь, но… – вновь пытаюсь я поговорить с визитершей, аккуратно отходя назад и приготовившись валить отсюда. Я не трус, но с мертвяками ни разу не воевал. – Не могли бы все же развеять мои сомнения, по поводу причин, побудивших вас заглянуть ко мне на огонек?

      Кажется, в этот раз мои слова возымели какой-то эффект. Девушка поднимает руки в небо и откинув голову назад, начинает монотонно что-то бормотать. Пытаясь понять, что она там лепечет, делаю шаг вперед в сторону костра…

      Да твою ж мать! В то место, где я находился, перед тем как шагнуть к костру бьет молния! Шерсть на загривке тут же встала дыбом, а спину обдает жаром, даже сквозь одежду… Это чего? Это она что ли меня молнией хотела приложить?

      Ах, ты сука малолетняя! Я тут значит бросаюсь на ее спасение, не разбираясь крошу всех подряд даже имен не спросив, а ты меня молнией! Ну все, писец тебе страхолюдина…

      Нет, я с уважением отношусь к женщинам. Да что там, я обожаю женщин. Точнее одну, но все же… Вот только убивать меня все же не стоит пытаться. Тут все мои моральные установки обычно слетают напрочь, оставляя только одни инстинкты. А они мне советуют, коли я не планирую превратиться в барбекю, срочно радикально устранить источник опасности в виде мертвой ведьмы.

      Угу, еще бы кто подсказал, как убить и так мертвую ведьму. Нет никого поблизости? Печально… Ладно, как-нибудь сам справлюсь…

      Прыжок через костер. Прямо в полете перекидываюсь в зверя и на хорошей скорости, все массой, килограмм за сто врезаюсь в тщедушное тело ведьмочки, пытаясь дотянуться